— Ты сегодня отлично держался. Я так тобой горжусь. Потом созвонюсь с твоим папой насчет встречи на каникулах.
Просто киваю, потому что слов до сих пор нет. Лотти стоит рядом. Похоже, и ей нечего сказать. На миг кажется, мы вот так молча и расстанемся, но тут подруга обнимает меня и говорит:
— Скоро увидимся, хороший странный мальчик.
С пиццей папа не угадал, но я все равно ее ем, ведь у нас вроде как праздник, грубо отказываться. Говорит в основном он, я не особо слушаю. Настораживаюсь, лишь когда папа упоминает некий клуб.
— Я записал тебя на три дня на следующей неделе, — сообщает отец, передавая мне листовку. На ней значится: «Галифакский клуб выходного дня. Развлечения для школьников», — а дальше перечисляются эти самые развлечения — футбол, игры и прочие вещи, которые я терпеть не могу. Смотрю на папу.
— Но я туда не хочу.
— Тебе понравится, когда сходишь и увидишь.
— Нет. Мне не нравится то, что другие дети считают весельем.
— Брось, Финн. Там даже готовить можно.
— Ага, соберут одну малышню, причем будут только девочки.
— Ты же ладишь с девочками.
— С незнакомыми — нет. И не нравится мне готовить.
— Ты же обожал делать те кексы.
— Только потому, что вместе с мамой.
Папа вздыхает, смотрит в окно и минуту ничего не говорит. Затем поворачивается ко мне:
— Прости, Финн. Но я могу работать из дома лишь два дня в неделю. А на остальные три нужно найти тебе какое-то занятие. Места остались только в этом клубе. Может, все окажется лучше, чем ты думаешь. Например, попадутся знакомые ребята.
— Это меня и пугает.
— Ты хотя бы попробуй. Откуда знаешь, вдруг понравится.
Смотрю на папу. Он и правда не понимает. Наверное, в школе был приличным нормальным мальчиком. А еще он любит спорт.
Быть мальчиком проще, если ты хорош в спорте.
— Не понравится, — отрезаю я. — Но если ты договоришься, чтобы я просто сидел там в уголке и читал, то да, пойду.
Папа на миг прикрывает глаза.
— Прости, Финн, — повторяет он, — я очень стараюсь, но мне тоже трудно, как и тебе.
Молча доедаю остаток пиццы.
Утром, когда прихожу вниз, папа уже на кухне, готовит завтрак.
— Привет, ты как раз вовремя.
— Что будем есть? — спрашиваю я.
— Твои любимые веганские сосиски, — отвечает он и ставит передо мной тарелку. На ней еще бобы и тосты, но их я не вижу. Только сосиски. Такие же, каких нам было не суждено поесть в том путешествии.
— Нет!
— Что такое? — непонимающе хмурится папа.
— Не стану их есть.
— Почему? Я думал, ты их любишь.
Хотелось бы ему объяснить, но слова не идут. Они застревают в горле, там же, где скопилась вся прочая боль.