Вика потащила с собой Оксану, Виктор напросился, демонстративно не замечая его намеков. Он ведь не самый большой его друг. Виктор-то… Ну, работают в одной клинике, едва пересекаясь. Какой-то общий кружок знакомств, центром которого, если разобраться, была Вика, а по сути — ничего общего. Оксана Степану просто не нравилась. Нескладное, коротконогое тело — страшный сон ортопеда. Вечно напряженное, хмурое лицо. Взгляд, внезапно обращавшийся внутрь. Белесые брови и поросячьи ресницы, россыпь веснушек на щеках. Курносая. Говорит всегда невпопад, но с претензией на особенную духовность. Посматривает свысока, движения нарочито плавные, замедленные — «выступает, словно пава», — а руки дерганные, беспокойные, и по-паучьи тонкие пальцы что-то перебирают в воздухе…
Легкая неприязнь возникла еще при первом знакомстве. Именно из-за этой странной моторики. Нет, еще глаза. Бледно-синие, мутноватые, цвета снятого молока — синьки, и привычка смотреть близко, в упор, обдавая холодом.
Он даже поделился своим наблюдением с Викой, но та только отмахнулась:
— Ты что?! Ксанка дико талантливая! — сказала она и посмотрела так, словно он кинул комок грязи в Венеру Милосскую. — Знаешь, как ее преподы обхаживают!
«Беда с этими художниками», — подумал Степан, а рот сам собой растягивался в улыбку, — «Ты им про Фому, а они тебе про Джоконду».
— Далеко собрался, чикче?
Степан вздрогнул и выронил окурок. По другую сторону машины стоял низкорослый дедок в драном подбушлатнике поверх клетчатой ковбойки. Выгоревшая солдатская шапка без кокарды давно обтрепалась и усохла до размеров тюбетейки. Безбровое, безволосое лицо, причудливо изрезанное глубокими морщинами, напоминало кусок кедровой коры. Рот, словно затесь, и черные уголья раскосых глаз. Лет через шестьдесят его лицо будет таким же. Думать об этом было неприятно. Потом до него дошел смысл вопроса. Пока он подбирал слова, морщины на лице старика раздвинулись и сложились заново: он сунул в рот длинную тростниковую трубочку, от обугленной чашки потянулся забористый дымок.
— На Кожух, олмон-па…
Лоб покрылся испариной. Звуки толпились в горле, ворочались в памяти, словно гудящие пчелы. Уф, а ведь отец учил когда-то…
— Кожух течет длинно, — заметил дедок между двумя зловонными облачками из трубки. Пых-пых. Он обошел машину, оглядывая ее всю, словно перекупщик на авторынке: зубастый «Борис Федорыч» на «мудах»; экспедиционный багажник с люстрой и мешками в перекрестье ремней; лебедка на переднем силовом бампере; шноркель; гусиная лапа хай-джека торчит за запаской на задней двери.