Получается, что гарантий не может дать никто. Придется верить друг другу на слово. Тонкая материя. Очень тонкая. Это раньше дворяне и купцы в России на слово данное могли полагаться. Но это когда было. Нынче и письменные договоры от надувалова не спасают…
Остается надеяться, что в мертвом мозгу морфа доминанта мести — достаточная мотивация. И у моих друзей не возникнет ощущения, что лучше такого союзничка определить для общего блага в яму. И присыпать для надежности.
Попрепиравшись наконец садимся в джипик. Тесно, но влезли. Тут уже морф не рвется за руль, чего я, признаться, опасался. Искоса поглядываю на него, но похоже, что манипуляция с заведением мотора у него выпала из памяти, и мои действия не вызывают ассоциаций. А интересно, если б сел на заведенную машину — повел бы?
От волнения ухитряюсь заплутать в трех соснах и выкатываюсь совсем не оттуда, откуда хотел. Но все же выкатываюсь. Наши расположились грамотно, прикрывшись броней.
Останавливаюсь в аккурат под прицелом пулеметов с БТР. Вылезаем, вытаскиваем гения.
Навстречу спокойно идет Николаич. Совершенно неожиданно протягивает руку Мутабору. Отрекомендовывается и спрашивает — врач ли Мутабор? Тот… ну, самое подходящее слово — охренел. Точно. Руку не пожимает, показав, явно растерянно, свою лапу. Потом говорит уже слышанное мной раньше:
— Хесссиххх…
«Старшой» кивает. То, что ему отказали в рукопожатии, видно, его мало смутило, а вот морфа он определенно озадачил. Удивил — победил?
Как источник информации мертвяк оказывается малоинтересен — он может рассказать с моим кривым переводом только про медлабораторию. Что происходило в лагере, не знает. Да и возили его в будке без окошек. Хотя проскакивает намеком, что, видимо, использовали в акциях устрашения, но развивать эту тему не хочет категорически.
Связи по-прежнему нет. То есть с кронштадтскими кораблями и подразделениями все в порядке, а вот соседи что-то заткнулись. И стрельба смолкла. Это совсем непонятно. Не было артиллерийской пальбы — нечем танки выбить. Должна хоть часть брони уцелеть. Да и дымов не видать, а горящая техника дает такие чадные столбищи, что слепой — и тот, если не увидит, так за пару километров унюхает.
Хотя не факт, что битая техника обязательно должна пылать костром… Но вообще, желание лезть на завод пока остывает…
Только сейчас замечаю, что не вижу никого из тех, с кем мотался к соседям. Оказывается, Надежда — еще там, у полковника. Меня искать поехала.
Летеха, несколько скисший, топчется рядом. Он, вообще, между стульев — и как бы не решил, что лучше ему с броней откатиться к супермаркетам. Я бы так и поступил. Потому как жирная синица в руках — она сытнее.