Глава
восьмая
ДУШЕПРИКАЗЧИК
Молодой
человек интеллигентного
вида, в модных
очках, крайне
похожий на
этакого аспиранта
новой формации
(каковой он,
очень может
оказаться, и
был) держал
свою находку
двумя пальцами
за кончик проводка,
озирая ее и
брезгливо, и
с неким удивлением.
— Просто
каменный век
какой-то, —
сказал он чуть
растерянно.
Второй,
столь же молодой,
но без очков
(однако тоже
выглядевший
довольно
интеллигентно),
как раз складывал
в элегантный
серебристый
чемоданчик
свои причиндалы.
Встретившись
с обоими взглядом,
он тоже улыбнулся
и пожал плечами
с видом неподражаемого
презрения.
Ну
да, конечно,
обоим не было
и тридцати. К
другим технологиям
привыкли,
вундеркинды.
А что до Смолина…
Он хмыкнул:
— Дай
бог памяти, я
в девяностом
с такой штукой
сталкивался.
— Я
и говорю, каменный
век…
— Но
ведь работает?
То есть…
— Ну
да, я ее загасил, —
сказал молодой
человек в очках. —
Но батарейка
была рабочая,
еще недели две
продержалась
бы. И все равно… —
ухмыляясь вовсе
уж брезгливо,
он положил
черную штучку
на стол. — Гроб
с музыкой…
Ладно, мы закончили.
Вот вам гарантия…
Он
протянул печатный
листок с грифом
и эмблемой.
Смолин внимательно
его прочитал,
благо текста
было немного:
фирма ручается,
что на проверенном
по просьбе
заказчика
объекте не
имеется средств
технического
прослушивания
и подсматривания…
что на данный
день и время
гарантирует…
«Нормально, —
подумал Смолин. —
Серьезные
ребята». — Счет,
пожалуйста.
Сумму
Смолин конечно
же знал заранее
— но все равно,
грустно покривившись,
сказал:
— Ого…
— Профессионализм
и качество
денег стоят, —
сообщил молодой
человек банальную
истину.
— Да
я понимаю, —
сказал Смолин. —
Просто с деньгами
следует расставаться,
тоскуя и стеная,
так оно легче
как-то… Вот,
пожалуйста.
— Звоните,
если что…
И
оба молодых
человека улетучились
вместе со своей
хитрой аппаратурой,
оставив Смолина
в одиночестве.
Он сел за стол
в кабинете
Шевалье, взял
черную штучку,
повертел меж
пальцев. Черный
пластмассовый
брусочек длиной
с зажигалку
и толщиной с
две, из одного
торца торчит
проводочек
в черной изоляции,
не длиннее
сантиметра.
Каменный век,
конечно. По
сравнению с
новомодными
крохотульками,
к коим, конечно
же, привыкли
эти ребятки.
И тем не менее
штука эффективная:
в радиусе до
ста метров
можно слушать
все, о чем в комнате
говорят, с помощью
прозаического
транзистора.
Нужно только
знать, на какую
частоту настроиться.
Сел в машине,
включил — и
мотай на ус…
Вот
именно, девяностый
год. Тогда Врубель
еще не расплевался
с родным Союзом
художников
и не покинул
его ради антикварного
бизнеса. Наоборот,
по уши погряз
в тамошних
интригах. И,
дабы быть в
курсе замыслов
коллег по ремеслу
(какие-то у них
там собрания,
заседания шли,
власть и посты
перераспределяли),
украдкой положил
на высокий шкаф
именно этого
типа микрофон.
И узнал немало
для себя полезного
— о чем сам тогда
же Смолину
рассказывал
и техническое
чудо демонстрировал…
ну, быть может,
и не этот самый
экземплярчик,
однако вышедший,
несомненно,
из мастерской
того же умельца.
Покойный Сема
Калитин с бывшего
радиозавода
их в свое время
клепал, как
пирожки. Золотые
руки были у
человека, и
мозги вроде
бы имелись, но
вот поди ж ты,
романов начитался
и стал играть
в промышленного
шпиона на полную
катушку, хоть
и предупреждали
его умные люди.
Неизвестно
— и слава богу
— во что он такое
влез, но обнаружился
он в девяносто
втором, километрах
в двадцати ниже
по течению
Шантары в полном
соответствии
со старыми
виршами: «Тятя,
тятя, наши сети
притащили
мертвеца…»
А ведь говорили
олуху: у нас не
Чикаго, у нас
гораздо хуже,
клепай и продавай,
а сам не лезь…