Вперёд, размытой тенью, уходит Джебраил. Отсутствует около десяти минут, не больше. Возвращается неожиданно, откуда-то сбоку. Кивает и мы тихо уходим обратно. Здесь дела закончены.
На территории усадьбы тихо. Пока тихо. У ворот скучают охранники, переговариваясь с водителем. Тот лениво копается в салоне, подсвечивая себе переносной лампой. Просто деревенская идиллия в миниатюре. На веранде маячит ещё один. Он боком привалился к перилам и недовольно пялится в хмурое небо. Его лицо хорошо видно — свет из окон подсвечивает. Дождь немного успокоился, но не перестал.
Позади дома есть прекрасное место, чтобы перебраться через забор. Вдоль него, с наружной стороны, (один раз в полчаса) проходят два охранника. Они подсвечивают дорогу фонариками. Потом курят на углу и возвращаются к воротам, где перебрасываются несколькими словами с караульным у ворот и уходят в дом. Судя по этому длинному перекуру — мальчики должны патрулировать большую территорию, нежели эти несколько метров около забора. Им лень месить грязь и они тратят время на сигареты. Жаль. Курение убивает. Вы не знали?
Эти парни прошли мимо нас двадцать минут назад. Вечерний сумрак скрывает наше присутствие. Во время следующего прохода их взяли в ножи. Без шума. Один из них сильный как шайтан и его приходится держать из всех сил. Наконец он дергается и замирает. Минус два! Нам помогает дождь и навалившаяся темнота. Ещё несколько минут. Мы уже под забором. Да, рядом с хозяйственными постройками. Эта халупа возвышается над забором и хорошо прикрывает три тени, скользнувшие через ограждение.
Первыми идут Поль и Юрка. Я пойду следом, подбирая подранков и прикрывая тыл.
Начали!!!
Хлопок гранаты! Очередь! Кто-то удивлённо кричит, но захлёбывается и умолкает. Ещё две короткие очереди. Ещё. Короткий крик и ещё очередь. Топот. Очередь, очередь. Кто-то кричит на английском, но и этот голос тонет в звуках выстрелов.
Навстречу мне, из джипа выскакивает водитель. Натыкается на выстрел, почти в упор и отшатывается. Сползает на землю и затихает. Еще два трупа лежат у ворот.
Спустя несколько секунд я взлетаю на веранду. Двор чист. У дверей лежит молодой парень с очень знакомым лицом. На груди расплываются бурые пятна. Где-то я видел этого парня. Орденские конвои? Возможно, что мы уже встречались, в этом тесном мире. На секунду что-то внутри кольнуло. По своим приходится стрелять! В парней, с которыми пил пиво, сопровождал грузы и отстреливался от бандитов. Спустя мгновение, чувство исчезает, даже не оформившись в нечто большее.
— Извините, мальчики, но вас сюда не звали! Это наша война.