Я перешагиваю через распростёртое на веранде тело и вхожу в комнату. Ещё два парня с европейской внешностью лежат на полу, как манекены, сброшенные с витрины.
Рядом с ними труп хозяина дома. Он жалко жил и так-же умер. Чем не эпитафия на могилу?
— Узнал? — спрашивает Поль и кивает на труп одного из охранников Хантера. Нардин пристроился у окна и осматривает улицу.
— Нет. Кто это?
— Наш старый знакомый. Мы с ним воевали с бандитами на побережье. Лет десять назад. Тогда он был простым радистом. Один из парней покойного Сэма Берджерса.
Я молча киваю и прохожу в следующую комнату. Если честно, то я не помню, ни этого убитого парня, ни самого Берджерса. Мало их было на этой земле? Всех не запомнишь. Лицо знакомое, да и только.
Вторая комната. Там уже всё «схвачено» и «упаковано». Старик Анзор валяется без сознания на полу. Из рассеченной скулы течёт кровь. Видимо, кто-то приложил прикладом по морде. Джебраил наверное. Это его любимый метод наводить порядок. Хантер лежит на полу и в его затылок упирается ствол автомата. На чистом, до блеска натёртом полу, грязные следы от наших ботинок. Экие мы, право слово, неаккуратные.
— Вяжи Анзора! — бросает мне Юрка и быстро осматривается. Вроде ничего не упустили.
С Лившицем я разговариваю только на арабском. С Полем — на английском. Мало ли, как дело обернётся. Зачем давать повод для размышлений. Даже перед смертью.
— Скоро сюда народ прибежит, — напоминаю я.
— Да, пора.
Я подхожу к окну и достаю из кармана пульт радиовзрывателя. Всё-таки Лившиц неплохо подготовился. Взрыв! На другом конце кишлака вспухает яркое облако. Там был склад горючего. Небольшой, но и этого хватило. Знатно полыхнуло! Местным жителям, которые проснулись от выстрелов, сейчас не до нас. Им дома спасать надо. Вон, у соседнего со складом уже крыша заполыхала.
Юрка начинает разговор с Хантером. Экспресс-допрос в «домашних» условиях. Ломает быстро и жёстко. Я знаю — он это умеет.
За окном продолжается хаос местного разлива. Раздаются крики, мелькают фигурки людей. Понимаю, взрывы это не к добру. Извините, но как говорит один мой знакомый из Демидовска: «Бывает-с!»
В нашей стороне спокойно. Всё внимание приковано к пожару. Сейчас они лихорадочно пытаются сообразить, что происходит и что делать. Вечный вопрос.
— У нас есть минут пятнадцать-двадцать. Не больше, — бросаю я.
— Хватит, — кивает Поль и уходит помогать Юрке.
Джебраил общался с ним минут пятнадцать, не больше. И всё это время этот парень орал так, словно его режут. Если быть до конца откровенным, то так и было. Юрка даёт ему несколько секунд придти в себя, и ответить на вопросы. Потом выстреливает очередной вопрос и всё начинается заново. Думать и размышлять некогда. Надо быстро отвечать на вопросы, а не соображать, как лучше соврать.