— Газом не травили? — спросил Нардин.
— Травили, сэр! Они живучие, как тараканы! В одном месте мы пробовали выкурить их, но ничего не вышло. Знаете почему? Гуки устраивали водные пробки, которые не позволяли проникнуть отраве в жилые проходы. Чёртовы азиаты. Я уже не говорю про змей, скорпионов и волчьи ямы с кольями. Подстерегали за каждым углом! Того и гляди, что накинут тебе на шею проволочную удавку. Первое время в нашем подразделении были такие потери, что хотелось сбросить атомную бомбу и взорвать этот жёлтый ад, к чёртовой матери.
— Демидовским будет посложнее, — заметил Поль и поморщился. — Там горы, пещеры…
— Да, сэр! Если честно, то я не завидую ребятам из Демидовска. Они умеют драться, но против таких банд, как у них на юге, воевать будет тяжело. Кстати, если начнётся заварушка, наши парни думают отправить к русским немного добровольцев. Орден когда узнает, то сдохнет от злости.
— Если бы Орден подыхал каждый раз, когда ему вставляют палки в колёса, — заметил Поль, — то давно бы уже откинулся. Там парни не глупые. Знают, кому и что продать. Когда продать. Кого поддержать, а кого придержать. Напоминают британцев.
— Да, сэр, — согласился Майкл. — Я тоже не удивлюсь, если среди начальников затесалось несколько джентльменов из Лондона. Знаете, таких, — он щёлкнул пальцами, — с жутко породистыми предками. Частные школы, пансионы и всё такое.
— И сколько парней собралось, чтобы размять кости?
— Думаю, сэр, что два батальона наберётся. У нас всегда хватает желающих подраться. Даже наш пастор говорит, что грех не воспользоваться такой возможностью.
— И половина парней, собравшихся в Демидовск, будет из Техаса, — усмехнулся я.
— Как бы не так, сэр! Больше чем половина! Гораздо больше, — хмыкнул Майкл и начал копаться в своём рюкзаке.
Он так разошёлся в этих воспоминаниях, что вытащил из портмоне несколько чёрно-белых фотографий. По его рассказам их сделал легендарный Хорст Фаас. Да, тот самый фотограф, долго работавший во Вьетнаме. Я слышал, что этот фотокорреспондент исколесил половину Вьетнама и даже умудрился поймать пулю, ползая с парнями по рисовым лужам. На потёртых, но бережно хранимых снимках, мы увидели худощавого парня, с весёлой ухмылкой. Сейчас, глядя на нашего седого «оружейника», даже не верится, что это молодой парень и есть Майкл Беннет. В зубах юнца зажата измятая сигарета. Надпись, на ленте шлема: «War Is Hell». Сбоку виднеется пачка Camel'а и зажигалка.
— Глаза не спрячешь, — заметил Поль, возвращая фотографию Майклу.
— Да, вы правы, сэр, — кивнул Беннет, бережно убирая фотографии в бумажник.