Никто сочувственной рукою
Мне слёзы не омыл.
Я был один на всей планете
Все ночи, все утра.
Ни от кого на этом свете
Не видел я добра.
Лишь Ангелы Господни Свыше
За мной сюда сошли
И белоснежных лилий чище
Одежды принесли.
* * *
Адам и Ева – предки человеков
Различных рас, народностей и вер.
А праотцом для всех земных поэтов
По праву стал Божественный Гомер.
* * *
Зачем искусство нам дано?
В чём книг предназначенье?
Зачем театр, балет, кино –
Одно лишь развлеченье?
Должно ль искусство ублажать?
Наш отдых делать лучше?
Картина – зрение ласкать,
А песня – наши уши?
Дано ль прекрасное, чтоб жить
Проблемы в неге пряча?
Пищеварению служить
Искусства ли задача?
Нет, нет и нет! Поэт – пророк!
И композитор тоже.
Чрез них глаголит людям Бог,
А правда горька всё же.
Поэт рождён, чтоб к свету звать,
Будить, а не забавить,
Чтоб чёрным чёрное назвать,
А белое прославить.
Он должен быть к неправде строг,
Свет истины лелеять,
И в душах, поразив порок,
Ростки добра посеять.
А прорастут когда в сердцах
Возвышенные чувства,
Пройдут и боль, и плач, и страх,
И мир спасёт искусство!
Яркий свет и тысячи лиц,
Море рук и крики девиц,
Я стою сейчас, словно Бог,
В этот сладкий час одинок.
О чужой пою я судьбе,
Только думаю о тебе,
Только мысль в душе, словно нож:
Ты ко мне уже не придёшь!
А нужно опять улыбаться
И вновь лицемерить душой,
А нужно опять притворяться,
Что всё у тебя хорошо.
Я играю роль веселей,
Только в сердце боль всё сильней.
Мне несут цветы, как всегда,
Не вернёшься ты никогда!
А нужно опять улыбаться
И вновь лицемерить душой,
А нужно опять притворяться,
Что всё у тебя хорошо.
Кончилось счастье,
Сердце на части
Рвётся от мук.
Лиц бесконечность,
Глаз бессердечность
Вижу вокруг.
Я стою сейчас, словно Бог,
В этот сладкий час одинок.
Пусть прошла любовь, словно дым,
Мои слёзы вновь спрячет грим.
* * *
Всё это глупости, поверь!
Я говорю тебе, я знаю:
И радость встреч, и боль потерь,
И ада мрак и свежесть рая.
Всё, что волнует нашу кровь,
Все наши шумные утехи,
Друзья, враги, игра в любовь,
И неудачи и успехи,
Всё, чем забита голова,
Что жаждут кожа, губы, руки,
Все эти нежные слова –
Плоды тщеславия и скуки.
Все эти милые грехи,
До неба мир что превозносит,
И эти горькие стихи,
Что голос мой к тебе доносят…
Как говорил один поэт:
Всё только суета сует.
* * *
Я так мало пожил на свете,
И как будто вовсе не жил.
Всё боялся попасться в сети,
Мало чувствовал, мало любил.
Над собой не хотел я власти,
Потому и был одинок.
Сколько мог принести я счастья!
Сколько радости дать я мог!
Хоть тянулся к любви наружно,
Но боялся всерьёз страдать.
И хранил то, что было нужно