Хоть жизнь висит на волоске,
Но горе вечным не бывает.
Не проходящая тоска,
Что жжёт, как пуля у виска,
Заменит острый приступ горя.
Рукой надежды станет море.
Твой крест тяжёл. Ну, а пока,
Пусть друга верная рука
Тебя поддержит, волнам вторя,
Что держат путь издалека.
И, выливаясь на песок,
Они тебе судьбу предскажут.
Рисунком на песке покажут,
Что ты не будешь одинок.
На горизонт взгляни хоть раз,
Когда он солнце поглощает.
Закат на море обещает —
Слезой уйдёт тоска из глаз.
К утру…
Над рекою заря угасает,
Погружаясь в свои чертоги.
И, прощаясь с водою, тает
Лучик света, застряв в дороге.
Позже сумерки наступают
По Весне, всё короче ночи.
Они с нежностью уступают
Время сну, что смыкает очи.
И, лишившись дневного света,
Ждёт доверчивая природа
Пробуждения и рассвета
В это юное время года.
Ухо чуткое тонко слышит
Шорох трав и листвы движенье,
Где сквозная прохлада дышит,
Жизнь настроив на пробужденье.
Котята
Ноябрь, убийца поэтов,
по ним врезал очередями —
дождями.
Стихов силуэты,
как сумеречные бродяги,
не изображали тоскливость,
а были ей
(странное дело,
когда ими цвёл сентябрь льстивый,
что ж я не успел наглядеться?).
Бездомные, словно котята,
ютятся ко мне по-сиротски
(убили отцов, а жить тянет).
Но всех не спасу, не из Бродских,
не гений.
Не всем тем, что вижу,
смогу дать слова, души, лица.
Стихи, умирая, кисть лижут,
но не ноябрю…
мне – убийце.
Свет жизни
Прожектор в спину.
Тени на стене,
изображающие нас уродливо
злодеями, шутами, нищебродами,
не врущие, однако, вместе с тем.
На плоском плохо видно в глубину
зато наглядно, где осёл, где – гарпия.
Какая-то смешная томография,
кино, где мудреца придурок пнул.
Всё как всегда.
Но это не кино —
реальность.
А точнее то, что видимо
(ведь в нас пять входов, в то числе и видео).
Жизнь индивидуальна, как венок,
таких полно на новеньких гробах
(стих получается весьма весёленький),
но хоть займись стихами, хоть виндсёрфингом —
Прожектор в спину…
Хочется: бабах(!!!),
взорвалась Лампа, все проснулись и…
А дальше мною больше не придумано,
но чую, где-то там свободой дунуло.
А может это разум мой люсит.
Сны видимого – сладкие, но сны.
Нам кажется, что видим настоящее,
а настоящее – внутри.
Как бомба в ящике
с картинкой бомбы.
Символы ясны,
но это символы. Наглядно, но…
что в ящике? И бомба ли там именно?
Рвануло… да не Лампа.
С кислой миною
изображаю тень – другого не дано.
Из всех семи известных мне путей
(четыре стороны, верх, низ и будущее)
на каждом встретиться Прожектор-чудище
и-тень…
О способах реставрации
Вот бы выпить вина какого-то
и занюхать бы пьяным счастьем (!),
ведь бывает душа – расколотой,