Капли крови стекали по ее пальцам и, падая на разделочную доску, подкрашивали красным нарезанные куски монтильской ветчины. Телефон продолжал звонить.
– Неси скорее бинт и йод, – сквозь стон глухо промолвила Диана, присаживаясь на стул. – Ну почему так? За что? Опять кровь…
Рана оказалась неглубокой. После перевязки он помог Диане лечь в постель и, пока она засыпала, нежно гладил по правой руке, бережно обходя полоску шрама на запястье.
Когда он спросил однажды, откуда шрам, Диана отшутилась, сказав, что просто порезалась в детстве. Но Валентин не поверил. Это был не детский порез. Хосе тоже ничего толком не знал, а отделался фразой типа «классная тетка, чего тебе надо еще» и рассуждением, что не стоит интересоваться чужим прошлым. Это вредно. Может быть, из-за этой неизвестности Валентин начинал сильно тревожиться, когда она долго не отвечала по телефону или задерживалась на работе?
Диана уснула. Валентин вспомнил про злополучный звонок. Высветился незнакомый номер. Валентин машинально нажал «Перезвонить», и когда услышал голос с акцентом, понял, что это смуглый.
– Ты нашел Хосе? – спросил тот и, получив отрицательный ответ, стал объяснять, что это очень нехорошо и что они должны обязательно встретиться в ближайшее время, чтобы кое-что обсудить.
– К сожалению, я не смогу с вами встретиться в ближайшее время. У меня очень много дел, и я неважно себя чувствую. Извините, – вежливо ответил Валентин и отключил телефон.
Несколько минут сидел без движения, потом надел куртку и вышел на улицу, где устало моросил мелкий дождик, заставляя прохожих прятаться в капюшоны и зонты.
Через приоткрытую дверь было слышно, что-то кто-то плачет. Тихо всхлипывая и что-то бормоча. Почему она не закрыта? – насторожился Валентин и, толкнув входную дверь, почувствовал, как напряженно забилось сердце и взмокли ладони. В коридоре никого не было. Звуки доносились с кухни. Он поспешил туда.
Диана, подогнув ноги по-турецки, сидела в углу и, плача, ела конфеты. Несколько смятых оберток серебристыми лоскутками лежали на кафельном полу. Расстегнутый халат практически не скрывал грудь.
– Что случилось? – Он потряс ее за плечо, устыдившись промелькнувших в голове мыслей о темных бугорках сосков, похожих на шоколадные трюфели.
– Он в больнице.
– Кто он? – поперхнулся вопросом Валентин, почувствовав, как слово «он» застряло в горле.
– Он. Тот парень. – Она всхлипнула, запахнула халат и подняла на него глаза, которые размазанная тушь превратила в огромные черные миндалины.
Валентин молча ждал.
– Тот парень из парикмахерской. Представляешь, я приехала сделать укладку, а мне сказали, что он в больнице. Его ударили ножом в спину. Вчера ночью.