- Я хочу не бояться быть далёким от совершенства. Обладать каким-то уродством, вроде гонгрены на пальце или длинных спутанных сальных волос, преподносить это с гордостью самому себе. Не испытывать стресс каждый раз, когда подходишь к зеркалу и замечаешь всё новые и новые морщины.
Дорин помедлила, и с присущей ей детской наивностью выпалила:
- У тебя красивые скулы.
Делвин сделал затяжку.
Он говорил о своём собственном будущем, об изменениях, которые непременно появляются с возрастом, хочешь ты этого или нет. О попытках скрыть эти изменения, залатать дыры в собственном поведении, о бесконечной войне с новым собой, о тщетных попытках искоренить прицепившиеся привычки, вроде алкоголя и табака. Но Дори поняла все по-своему.
В этот момент она смотрела на Дела с каким-то восхищением. Простые размышления приунывшего после рюмки рома сейчас казались ей чем-то вроде святой истины, до которой она бы в жизни не добралась сама. Она внимательно изучала его лицо, забыв о том, что из себя представляет неловкость. Красивым Дела назвать было трудно, но его лицо всегда запоминалось. Светло-русые короткие волосы, которые он никогда не расчесывал. Глаза скорее мутные, чем голубые. Это всегда обескураживало людей, с которыми ему доводилось общаться: говоришь с ним, а он чёрт знает где, возможно, мыслями в своём Бьютте, или где-то ещё дальше. Никому не приходит в голову, что он ловит каждое слово. Греческий нос, острые скулы. Руки, высеченные из мрамора. Стройные, но в то же время сильные. Он был высокого роста, оттого сидел, заметно сгорбившись. На предплечии зеленоватая татуировка, судя по её нижней части - дракон.
Ещё десять минут сидели, она - обдумывая всё сказанное им, он... Да чёрт его знает, о чём он думает.
- Мне пора, - он вдруг встал, снял потёртую куртку со спинки стула.
- Увидимся, - быстро сказала Дорин. Нелепо и доверчиво улыбнулась, помахала пухлой ручкой. Проводила его до выхода. На её фоне Дел казался ещё выше, даже нескладнее.
∞
Дорин шла домой через поле. Почти вся площадь поля была выжжена летним солнцем, колосья успели убрать еще в первой половине сентября.
Вечерело, и даже сквозь свитер и накинутую на него куртку Дори чувствовала прикосновение холода. Год назад всё было совсем по-другому, думала. Город тот же, место то же, но оттенок совсем другой. Другой вкус времени, другой запах времени.
Дорин просто шла, по-детски неуклюже переваливаясь с ноги на ногу, размахивая ключом на цепочке, слушая, как он ударяется о брелок: крошечный металлический олений рог на связке. Время от времени поднимала голову и пыталась поймать запах осени. В Олтоне это был не запах скошенной травы или спелых яблок. Гнили и дыма – это вернее. По краям поля тянулись крошечные домики, по мере наступления темноты свет в них становился всё ярче.