Испуганный герой придуманного сюжета, судя по всему, всучил еще на берегу Старику-Дьяволу уже не имеющую хождения монету, и в опасный для своей жизни момент решил раскаяться в содеянном. Дьяволу-нумизмату на самом деле было все равно — богатства у него полно, а под перевозчика он замаскировался с одной-единственной целью: заполучить еще одну душу для бесценной коллекции.
Герой, видимо, все-таки глотнул водички из реки забвения, раз пытается поклясться Хозяину, что уничтожит мосты в тот мир, откуда они опустились на дно… Практически он готов произнести так называемую «клятву ненависти», которую (по преданиям) дают все, кто лишь пригубил эту воду..
Сюжет «Старика» идеально подходил для съемок мини-триллера. Особенно живо я представляла себе, как неожиданно из осенней или зимней тьмы в окне постепенно высвечиваются два красноватых глаза. У многих довольно часто возникает ощущение, что за ними кто-то наблюдает. И совсем не обязательно этот кто-то — Циклоп (о нем поет Брюс Дикинсон, подразумевая контроль со стороны спецслужб)… Думаю, что на самом деле это Старик-перевозчик, раздумывающий о том, пришло ли время предложить смертному клиенту прогуляться… в один конец.
Но клип снят не был, да и текст послали если не ко всем чертям, то к Хозяину уж точно.
Сюжет № 4
Этот вариант появился сразу, минут за 30: в мозгу щелкнуло, словно кто-то подключился к линии, и факс пошел. Хотя с первых же секунд было ясно, что «арийцы» такой текст в работу не возьмут, довольствуясь написанной раннее «Ангельской пылью».
В голове звучала музыка, серебристая спираль опять ввинчивалась в трясину мирового болота. То и дело вспыхивали блуждающие болотные огоньки — то ли гнилушки так светились, то ли волчьи глаза…
ХИМИЧЕСКИЙ СОН
(ЗАПРЕДЕЛЬНЫЙ СОН)
Грязный мир,
Равнодушный мир,
Он совсем другой
В сказках или песнях.
Всем вокруг
Все равно, кто мы,
И какую боль
Носим в сердце…
Ты —
Ненавидишь
Эти двери и ступени,
Пыль ни цветах бумажных
И свое лицо.
Небо станет ближе,
Небо будет течь по венам,
Смех по стенам размажет
Твой химический сон.
Ты спешишь
Поскорей сгореть,
Смысла нет взрослеть,
Плодить себе подобных,
Тесно здесь,
Здесь — не жить, а тлеть,
Рыскать по земле
В стае злобной…
Я —
Выкликаю
Твое имя этой ночью,
Свечи упрямо гаснут
На окне моем,
Ветер взвыл по-волчьи.
Этот вой я понял сразу,
Путь назад не подскажет
Тебе твой химический сон…
Припев:
Свет, всюду яркий свет,
Но тебя здесь нет —
Ты уходишь
В сон свой, не прощаясь…
Снег, ты так любишь снег,
Но на щеке твоей
Этим утром белый снег не тает.
«Волчий вой ветра» (или «3 В») будет потом кочевать по вариантам текстов. У меня весьма интересные отношения с волками. Наверное, в одной из прошлых жизней я была либо волчицей, либо волком, а может быть, у моего племени волк был тотемным животным. Этот зверь везде и повсюду со мной, вернее его тень, его дыхание. Мне всегда хотелось иметь друга, который был бы похож на этого зверюгу с серебристой шерстью… Да мимо, задрав хвосты, все больше шастают драные полоумные коты.