--Дядя? - удивилась я, - но тебя же убили? Мятежники?
--Мятежники? - поднял бровь дядя, - какие мятежники?
--Неужели это сон? - растерянно удивилась я. -Революция, война, разрушенный Остров... И как мы вывозили "Мадонну" Коэла? - я вспомнила важное:
--Дядя, я успела сжечь карту, чтобы...
--Каролина, ты слишком много читаешь на ночь, - раздался над моим ухом веселый голос отца, - особенно дамской ненаучной фантастики.
"Папа?!" - счастливое осознание чуда.
--Пожалуй... - сдержанно соглашаюсь я. Сердце радостно прыгает. Сон, сон, сон... Значит революция, война, белые каски, все это всего лишь страшный сон. Я глотаю шампанское, не чувствуя вкуса, и оглядываюсь на высокое окно, за которым прячутся в ночной тьме роскошные кусты поющей сирени.
--А вот и герцог! - восклицает кто-то.
Молодой герцог Ивонн приглашает меня танцевать. Я протягиваю руку затянутую в золотой шелк перчатки. Принц поднимает голову... и я вижу... Мику!
--Каролина, проснись! - напряженно шепчет он. Я вздрагиваю.
Сон слетает в мгновение ока, оставляя в душе горькое ощущение чудовищного обмана. Вокруг по-прежнему развалины Штандарт-башни и запах прогоревшего костра.
--Тссс... Мы не одни...
***
Мгновение мы еще лежим, прислушиваясь. Потом Каролина бесшумно выскальзывает из моих объятий. Она умница, моя девочка. Я, стараясь не шуметь, шарю возле диванчика, сначала револьвер, (ага вот он), потом штаны натянуть... Ботинки обуваю, не отводя взгляда и револьвера от дверного проема. А Каролинка молодец, спряталась за диван, и не мешается... Так... те, кто движутся за стеной, не собираются таиться. Один тяжело с присвистом дышит, двое других хрипло переругиваются и похоже подгоняют третьего. Кто это? Еще одни бродячие обитатели местных развалин? В городе конечно голод и неразбериха, но среди брошенных домов немало гораздо более комфортных мест, чем этот подвал. Каролинка притихла рядом. А я жду, тщательно вспоминая, что же положено делать в таких случаях, вспоминается плохо - поставить подножку, ударить... Холодный голос сержанта Питера Соренсена, моего первого настоящего командира (выродки-шакалы из стройбата не в счет) спокойно напоминает из прошлого: "Услышите шорох - сначала стреляйте, потом думайте в кого... Увидите цель - стреляйте первыми... Если хотите выжить!" Хочу, черт возьми! Кроме того, сейчас на карте не только моя жизнь, со мной Каролинка...
Голова работает четко и ясно. Сколько их? В барабане пять патронов, я должен успеть перестрелять пришельцев прежде чем мне ответят - иначе шансов нет. Впрочем, если их больше пяти, то шансов все равно нет. "А может они мирные, такие вот бродяги, как мы?" - все же как хочется успокоить себя, дать надежду на добрый исход.