"Господи, что это?! Пожар?! Откуда?! И где Артур? А Элинка?" - коридор наполняется голосами.
Меня крепко хватают за руку и знакомый голос кричит в ухо:
- Идем!!! - Арт вернулся, тащит меня за руку, прочь из задымленного коридора. Элька уже на улице. Где-то ревут сирены, вокруг испуганные лица.
- Что там? - в глазах у сестренки слезы, яркий макияж потек и она напоминает испуганного енота.
Вместо ответа кашляю, меня колотит и мир застилает пелена слез.
- Все в порядке, - отрывисто говорит Арт, - какая-то мразь "зажигалку" бросила в окно.
И еще раз повторяет, может себя успокаивает:
- Все в порядке!
И уже командует:
- Элина в машину, Каролина ты тоже. Нат отвезет вас домой. И... Не высовывайтесь из квартиры!
"Арт... В костюме..." - это единственная мысль, которая остается мне, когда я отхожу от шока и вижу Артура.
Запачканная сажей рубашка, пиджак он сбросил прямо на асфальт.
"Арт в костюме, не в камуфляже... в костюме..." - а ладонь сжимает призрак офицерского жетона.
Жетона, которого не может быть в этой реальности.
***
Ненавижу ждать! В подъезде прохладно, но на лбу выступает липкий пот. Самое неудобное, что ладонь, сжимающая рукоять револьвера тоже становится влажной. Я просчитываю: вот распахивается дверь, на меня бросаются... Успею я выстрелить сквозь карман? Даже если успею, то... Кто сказал, что пресловутые "они" уже не отрезали дорогу к отступлению и не ждут меня на выходе из парадного? И зачем бросаться? Можно по-быстрому обработать девчонку, она откроет дверь, я войду, а дальше дело техники. Капелька пота щекочет переносицу, но я боюсь ее стряхнуть, правая рука занята револьвером, а левой я опираюсь о косяк двери. Зачем? Сам не знаю. Может, чтобы оттолкнуться, когда побегу вниз по лестнице? Какие же глупости лезут в голову! Прислушиваюсь на предмет каких-нибудь звуков в квартире. Тишина - не слышно ничего, только сердце бухает, да громыхает где-то вода, падая в ванну. Привычный шум многоэтажки рабочего квартала.
"Почему она так долго? Сколько прошло времени?" - усилием воли гоню подступающую панику, но ноги сами делают шаг от двери, потом другой.
"Уходить!" - приходит решение.
"А как же Санни?" - отрезвляет мысль.
Бросить? Но ведь если там засада, то она на меня, а значит... А ничего не значит! Аккуратно достаю револьвер, старательно восстанавливаю дыхание - нужно прогнать лишние эмоции. Так... Дверь на себя... Упасть вовнутрь...
"Свет", - напоминаю сам себе, - "нужно разбить лампочку, чтобы силуэт..."
Додумать мне не дают - дверь в квартиру медленно открывается, мой палец напрягается на спуске револьвера. Ну?!