Ну да. Мы же на нелегальном положении… пока не разобрались с Моралесами, для Иннис вернуться домой — это верная смерть.
— А потом его с меня просто стащили.
— Кто?
— Женщина. Знаешь, такая высокая блондинка, очень красивая, глаза такие… словно светящиеся в темноте.
— Цвет платья?
— Алый. Такой винно — красный.
Блондинка в алом. Запомним. Жаль, что я не маг разума, смог бы хоть посмотреть, что это за загадочная дама. Но… Мирон должен знать, кто его убил.
— Она сказала мне уходить, а сама осталась. Я кое‑как выползла — и упала, мне стало плохо. Там ты меня и нашел.
— Больше тебя никто не видел?
— Полагаю, что нет.
— Очень хорошо. Пей вино.
Иннис послушно сделала еще пару глотков.
— Крепкое…
— Зато проспишь до утра без сновидений.
— А ты?
— А я прогуляюсь неподалеку.
Тетушка Меди окидывает меня одобрительным взором. Понимает, что я хочу сделать. В дом к Мирону пока лезть не стоит. Вот завтра, когда я его расспрошу — пожалуйста. А в Парк наведаться надо. Посмотреть как там, что там, послушать, что говорят… мне это несложно.
Тетушка выходит вслед за мной.
— Ты уж разберись там, сынок.
Я сжимаю морщинистую руку.
— Тетушка, приглядите за Инни? Ее сейчас бы одну не оставлять?
— Я посижу с девочкой. Занимайся делами…
Мне определенно везет на хороших людей.
* * *
До парка я добираюсь за двадцать минут, не отвлекаясь даже на обитателей городского дна. Сами сдохнут, без моей помощи!
А в парке…
Шум, гам, крики, королевский дворец горит огнями так, что смотреть больно… уже нашли? Видимо, да. И лезть туда сейчас попросту нельзя, это для самоубийц. Да и творить рядом некромагию — тоже. Храмовников‑то!
Кишмя кишат! Как опарыши!
При первом же шевелении меня засекут — и просто изничтожат. Так что — извините. Нет меня. И близко тут не было.
Я разворачиваюсь и отправляюсь домой.
— Эй, красавчик, куда идешь?
Нет, ну что за жизнь?! Я честно сегодня не хотел никого убивать! Сияющий, ты видишь, что они сами нарвались!
На темной улице один за другим вырастают темные силуэты. Один, два, три… ага, всего шесть штук. Мне как раз на одну руку.
— Чего надо? — грубо спрашиваю я.
— Пожертвуешь пару медяшек господам на эль?
— Не подаю, — огрызаюсь я. — идите к Храму.
Шестеро нахалов переглядываются друг с другом. А потом, перебрасываясь какими‑то глупыми словами, которые должны вывести меня из равновесия, разделяются на две группы. Трое заходят справа, трое слева…
Я не собираюсь дожидаться, пока меня возьмут в клещи — и срываюсь с места.
Удар, еще удар…
Убил бы, но мне в голову приходит идея поинтереснее. Звенит по камням мостовой выбитый нож. Хрустит сломанная кость руки, глухо ударяется тело о стену дома…