все, что могло, уже произошло.
Теперь хочу я только сохранить
то чувство опьяненья бытием.
Пусть будет так же солнечен и ясен
тот первый день,
когда я не проснусь.
Я написать хотел
стихи о детстве
и рассказать,
как шло, оно, босое,
сквозь тихие, тенистые левады
и солнечные степи на ветру.
Но рассказать, —
не значит ли расстаться?
А я с ним расставаться не хочу.
* * *
— Приятель,
с годами приходит усталость… —
Кукушка считала мне,
да просчиталась.
И ветер мальчишества,
радостный ветер,
опять поднимает меня
на рассвете.
Не ты ли,
валивший траву наповал,
всю жизнь за собою
настойчиво звал?
Не ты ли носил
и легко, и упруго,
от счастья к несчастью,
от Севера к Югу?
Как книгу,
листал за вокзалом вокзал,
не ты ли мне
юность мою подсказал?
Ах,. мне бы иметь
твои лучшие свойства —
свободный полет
и азарт беспокойства!
Опять бы восход,
что краснее калины,
горбатый маршрут
Мексиканской долины.
Молочный туман
уползает в распадки.
Костер-дымокур
у холщовой палатки.
И снова,
ещё до рассветной поры,
— В дорогу, в дорогу! —
зовут каюры.
И мне бы промчаться
ущельями просек,
лететь над верхами
оранжевых сосен.
И мне бы других
поднимать на рассвете.
Ах, ветер мальчишества,
доблестный ветер!
* * *
Прошу тебя — в конце пути,
давно умолкнувшая память,
ты прикоснись ко мне губами —
меня ещё раз навести.
Под вечер, на исходе дня,
когда листвы стихает лепет —
мне подари сердечный трепет —
ещё раз навести меня.
И я согреюсь у огня,
который не осветит лица —
в душе лишь будет шевелиться —
ещё раз навести меня...
* * *
В этом городе белых ночей
прохожу я по улицам старым,
молодой, неуютный, ничей,
деревянным скрипя тротуаром.
До бесцельных скитаний охоч,
я брожу здесь без цели, без смысла.
Слюдяная непрочная ночь
надо мною прозрачно нависла.
Без тоски, без вещей, налегке,
независимо —
руки за спину —
выхожу к беспокойной реке,
встречный ветер плечом отодвинув.
Скрыли гибкое тело Двины
злые оползни сизых туманов.
И вплывает
в пейзаж тишины
полуночное солнце обманом.
И сурово глядит на меня,
из-под патины бурой металла,