Пристально смотрю на Дария.
– Ничего личного, шурин, мне просто нужна королевская кровь. Номинально – ты сейчас стал королем после смерти своего отца, а что пока не коронован – это не имеет значения. Ритуалы бывают и пустыми, но кровь не врет. Твоя кровь, моя кровь… королевская кровь. Но Дариолу я пока положить на алтарь не могу, до Теварра далеко, да и король там… пока еще первое поколение, овчинка выделки не стоит. А вот ты мне подошел. Так что…
И я начинаю читать заклинание.
Шипящие звуки срываются с моих губ. Первая часть проходит без заминки.
Выдох – и над головами, установленными по углам пентаграммы, взвивается веселенькое черное пламя. Оно горит живо, ярко, сильно…
Дарий пока еще скулит. Воняет от него так… видимо, содержимое желудка уже вылилось в штаны и за ним последовало содержимое мозга. Головы в отблесках черного пламени смотрятся инфернально, плоть выгорает с шипящим звуком, пахнет жареным мясом… Последней вспыхивает кровь в канавках. Вот теперь все правильно.
Вторая часть заклинания намного проще – вербально. Короче, отчетливее… А вот сил от меня требуется намного больше. Я надрезаю себе запястья и продолжаю читать.
Кровь падает крупными каплями на землю, и та начинает дымиться.
В темноте кажется, что от места падения капель моей крови разбегаются крошечные черные змейки. В воздухе начинает проявляться нечто…
Запах? Да, что-то сладковато-гнилостное, так пахнут разложившиеся трупы.
Звук? Да, на пределе слышимости. То ли стон, то ли вой, он когтями царапает по нервам, снимая стружку с души.
Кому-то более впечатлительному хватило бы этого зрелища, чтобы поседеть и до конца жизни своей мучиться недержанием. Мне же…
Я дочитываю заклинание, и последнее слово камнем падает в темноту.
Повисает тишина.
А потом она взрывается истошным воем Дария. И есть отчего…
Его живот выглядит так…
Он вспучивается изнутри, толкается, потом лопается с неописуемым звуком – и наружу лезет… лезут… Да, все же их несколько.
Человеку они напомнили бы струйки мрака. Я же видел крыс. Видел их маленькие головки, горящие алым глаза, длинные голые извивающиеся хвостики…
В животе у несчастного кишит целый крысиный клубок. Он растет, жрет, пищит – я молча жду, а когда, наконец, сердце Дария перестает биться, произношу только одно слово.
– Dedition!
На одном из древних языков, сейчас уже забытых, это означает – подчинение. И в клубок падает единственная капля моей крови.
Этого хватает.
Крысы словно бы свиваются воедино, скручиваются в толстый жгут, и спустя миг из живота бывшего короля вырастает Крысиный король.