– Думаю, он заключил сделку ради другой картины. Стой, ты был в музее? – самодовольно улыбаюсь я.
– Типа того, – намекает Кэл. Он любит говорить загадками.
– Хмм, подсказка... Ты работаешь в музее? Ты коллекционируешь живопись? Или ты печально известный вор, и присматриваешься к картинам для следующей кражи? – гадаю я в шутку.
– Ты, правда, хочешь знать, чем я занимаюсь? – говорит он с коварной ухмылкой.
Вдруг парень становится серьёзным и подходит ближе, не отводя взгляд. Я не даю своим глазам переключиться на его губы. Он медленно наклоняется ко мне и шепчет:
– Я работаю на мафию.
Вздыхая, я мягко толкаю его, и у него на лице появляется широкая улыбка.
– Ладно, ладно, я перестану спрашивать, – уверяю я его. – Это ведь законно, да? – неуверенно интересуюсь я.
Кэл привычно пожимает плечами, слегка улыбаясь.
– Может быть, да, а может, и нет, – ещё более уклончиво говорит он.
Я закатываю глаза. Вдруг карман его пиджака начинает вибрировать, и он достает телефон.
– Это займет одну минуту, – обещает он, и я киваю в знак прощения.
Слышу, как он говорит «Алло», пока отходит вглубь зала. Моё наслаждение видом прерывает голос:
– Привет. Я – Дэррел Камин, фотограф из «Джорнал». Не возражаете, если я сниму, как вы смотрите на эту картину? – спрашивает он, уже подготавливая свою камеру. Я даже не знаю, откуда появился этот парень.
– Эм... конечно, – говорю я, но когда снова смотрю в зал, Кэла нигде не видно. Могу поклясться, он только что был здесь.
Фотограф ставит меня перед картиной.
– Просто смотрите на картину естественно, – командует он. Я смотрю на картину и вижу её впервые.
– Так нормально? – спрашиваю я, чувствуя легкое порхание бабочек в животе.
– Идеально, не двигайтесь. – Я слышу тихий щелчок фотоаппарата, а за ним: «Готово».
– Спасибо, – улыбается парень, и вместе со своим компаньоном уходит.
Я всматриваюсь в толпу, пытаясь найти Кэла. Войдя в главный зал музея, я рассматриваю людей. Все гости одеты безупречно, а официанты несут подносы с дорогим шампанским, лавируя между ними. Расслабляющая тишина предыдущего зала сменяется низким гулом болтовни, стуков каблуков и тихой игры фортепиано.
Я иду сквозь толпу и пытаюсь отыскать моего красивого спутника ростом метр восемьдесят с чем-то, чувствуя, как кто-то легко берёт меня за руку. У меня вырывается вдох облегчения, но я оборачиваюсь и вижу, что это Джейсон.
– Лорен, так и думал, что это ты, – счастливо говорит он.
– Привет, – говорю я, стараясь соответствовать его восторженной манере.
«Боже, я не хочу застрять с ним, слушая его болтовню весь вечер». Продолжая осматривать всё вокруг, я надеюсь где-нибудь увидеть Кэла.