Стихи из онлайн (2013-2017) (Полозкова) - страница 12

кому скидываться по пятьсот


о, живому было бы много чести,

дальней песнею

принесет


11.05.2016

* * *

Саше Гаврилову

чернильная, воззрившаяся дико

на едока

кто мы еще, когда не ежевика

на ветках языка

затем мы тут гудим разноречиво,

чтоб легкою рукой

дитя срывало нас и колдовство учило

и непокой


20.05.2016

Конрад Пирс

я разве Конрад Пирс, сатирик, дьявол, царь?

раздатчик оплеух, отравленное жало?

я цирковой медведь, разбавленный вискарь,

пародия на все, что мне принадлежало.

я Конрад разве Пирс, попасться на язык

которому чины и богачи боялись?

комический мудак, приговоренный бык,

великой головы случайный постоялец.

я, может быть, стряхнул их пальцы с пиджака,

ссыклишко-шутничок, обманка, гетероним?

я меленько кивал, чеканилось пока:

прикрой поганый рот, и мы тебя не тронем.

сановных пошляков как загнанных мышат

я грыз при дочерях, начальниках, при женах.

теперь они меня ни капли не смешат:

я сам один из них: любезных, напряженных.

сегодня будет шоу, и я легко начну.

я огляжу господ, собачек, содержанок.

ты разве Конрад Пирс, спрошу я тишину?

да брось ты, Конрад Пирс не может быть так жалок.


24.07.2016

* * *

все это лишь морская соль,

цветочная вода

немного облегчает боль,

а лечит никогда


касается волос и лба

прохладная ладонь,

и снова тошнота, судьба,

сомнение, огонь


великого прощенья знак,

прозренья тихий снег, —

и ты опять разбит и наг

и только человек


суглинок, бедная руда,

ты устоишь не весь,

когда цветочная вода

обрушится с небес


распорет надвое, как меч,

и обнаружит: пуст,

так пусть воспроизводит речь

из чьих-то горних уст


29.07.2016

* * *

ты, говоришь, писатель? так напиши:

у дрянного этого времени нет души,

ни царя, ни сказителя, ни святого —

только бюрократы и торгаши


раз писатель, то слушай, что говорят:

трек хороший, но слабый видеоряд:

музыка с головой заливает город,

жители которого вряд ли ведают, что творят


ты-то белая кость, а я вот таксист простой.

я веселый и старый, ты мрачный и холостой.

ты набит до отказа буквой из телефона,

а я езжу праздничный и пустой.


одному вроде как и легче, но помни впредь:

до детей наша старость, как подвесная клеть,

все качается в темноте нежилым Плутоном,

и все думают — ну уж нет, там не жить, а тлеть


а потом приходит к тебе дитя:

и вдруг там, на Плутоне, сад тридцать лет спустя,

да и ты, не такой уж страшный, выносишь кружки

и варенье яблочное, пыхтя


напиши, знаешь, книгу, чтоб отменила страх:

потому что я говорящий прах, да и ты говорящий прах,

но мы едем с тобой через солнечную Покровку,

как владельцы мира, на всех парах


потому что ведь я уйду, да и ты уйдешь:

а до этого будет август, и будет дождь —