Чувствуя отвращение к этой действительности и тому, как им наплевать на дочь, я понёс коробки к грузовику и положил их на сидение. В последний раз направился в сарай, чтобы убедиться, что там нет ничего, что могло бы принадлежать Скарлет. Стоя в сарае, я осмотрел стены, пыльные инструменты, которые выглядят так, будто их никогда не использовали, аккуратно висят на стенах. В одном углу стоит тачка, на ручке которой всё ещё висит ценник. Большая деревянная коробка — в другом углу. Я подошёл к деревянной коробке и поднял крышку. Внутри несколько кукол, которые выглядят слишком старыми, чтобы принадлежать Скарлет. Одеяло ручной работы, и поскольку оно выцвело, то тоже не может принадлежать Скарлет. Я начал закрывать коробку, когда уголок книги привлёк моё внимание. Он выглядывает из-под одной из кукол. Я протянул руку и вытащил книгу.
Она не такая старая. Розовая блестящая обложка изношена и кажется грязной из-за частого использования. На лицевой стороне серебряными буквами написано: «Мой дневник». Он принадлежал ребёнку. Стиль и материал обложки не похожи на другие предметы в коробке. Не соответствуют временному периоду. Этот дневник принадлежал кому-то другому. Кому-то, кому меньше сорока пяти. Скорее, двадцать.
Я держу его мгновение. Не уверенный, что будет правильно открыть его. Знаю, что дневник принадлежит Скарлет. Нет никого другого, кому он мог принадлежать. Борясь со своей моралью и грёбаным любопытством, я наконец решил открыть его. Удостоверюсь, что он принадлежит Скарлет, а потом отнесу его ей. Она не захочет, чтобы он остался здесь, с этими людьми.
Медленно я приоткрыл дневник и увидел внутри детский письменный почерк. Наподобие тех, когда только научишься писать своё имя. Там написано Скарлет Норт. Он принадлежит ей. Я сделал то, что сказал. Теперь закрой его и отнеси ей.
У меня были хорошие намерения. Я их исполнил. Я не планировал позволить своим глазам упасть на первую страницу, чтобы увидеть, как она начала вести свой дневник. Или даже если она вообще сделала в нём настоящую запись.
Сделала. И первое слово так сильно зацепило меня, что я не смог пошевелиться. Или перестать читать.
«25 декабря 2003 года
Спаркл,
Сегодня Рождество. Мой отец подарил мне этот дневник. Он сказал, что дневник для того, чтобы в нём писать. Я знала, что такое дневник. Он есть у моей школьной подруги Табаты. Она пишет в нём всё свободное время, после чего приносит в школу для того, чтобы прочитать нам записи на спортивной площадке. Думаю, Табата лжёт в нём. Я также считаю глупым писать «Дорогой дневник». Она должна была назвать свою книгу. У книг есть имена. Все книги не могут иметь одинаковые названия. Тебя зовут Спаркл. Мне нравится это имя. Оно заставляет меня думать о звёздах, а ночью я люблю считать звёзды.