Меня толкают в спину. Запутавшись в подоле, я валюсь на колени, ноги прошивает боль.
И я не сразу замечаю, что вокруг очень, просто ненормально тихо.
Поднимается шелест: это студенты расступаются и склоняют головы перед принцем Арендаром.
Он идёт прямо ко мне.
Может, он тоже результаты хочет взглянуть? – пытаюсь утешить себя, но принц смотрит на меня.
Моё лицо обдаёт жаром. Холодом. И снова жаром. Вот зачем он это делает? Будто мало мне того, что про слюни все напоминают. Или он хочет потребовать за это извинений?
Когда Арендар протягивает мне руку, я уже хочу только одного – оказаться подальше от жадно следящей за нами толпы. В его глазах мерцает и переливается золото радужек. Пахнущая сандалом и мёдом рука так близко…
– Спасибо, я сама. – Подтянув подол, поднимаюсь.
«И слюни я на тебя не пускаю!» – зло думаю я, разворачиваюсь и направляюсь прочь. Расступаются передо мной так же, как перед принцем. Шепчутся. Но я стараюсь не слушать, я мысленно напеваю «В лесу родилась ёлочка», чтобы не знать, что обо мне говорят, упоминают ли злосчастные слюни.
Только бы не споткнуться, не опозориться ещё как-нибудь.
Я так на этом сосредоточена, что сворачиваю в противоположную складу сторону, о чём печать напоминает немилосердным толчком.
Ну да, волоком отправиться по месту назначения – прекрасный финал демонстративному уходу.
Развернувшись, шагаю назад, на площадь, с которой надо перейти в аллею. Иду с гордо поднятой головой, с видом: так и задумано. И «В лесу родилась ёлочка» в мыслях. И всё равно замечаю, что на меня смотрят удивлённо-неодобрительно-странно и обсуждают.
Сплетники!
Даже хорошо, что сейчас надо на склад: наверняка там место уединённое и принцев нет.
К счастью, идти туда не слишком далеко, и скоро я оказываюсь перед небольшим строением из необработанного камня.
«Склад», – сообщает табличка над открытой настежь деревянной дверью. Проём так же перегорожен решёткой с растительным орнаментом.
Уже почти спокойно я толкаю холодный металл, решётка со скрипом распахивается.
Лежащий передо мной коридор выглядит не слишком дружелюбно. Но руку тянет туда, и я осторожно прохожу по коридорам в сырой полумрак пропитанного запахом плесени зала.
Из-за стеллажа раздаётся скрипучий голос:
– Чего надо?
В голове всплывает образ, навеянный меткой на руке.
– Это вы Фабиус, хранитель склада?
– А кто же ещё? – зло отзывается кладовщик. – Чего тебе?
Метка исчезает с лёгким покалыванием. Потирая руку, сообщаю:
– Вещи получить.
– Номер набора?
– Тридцать семь.
– Ты что, даже номер набора правильно запомнить не можешь? Или шутить тут вздумала? – Серый карлик с красными глазами подскакивает ко мне. – Браслет.