— Вот и правильно. Мне нравится, как они на вас выглядят.
Мое сердце пропускает удар. Я жарко краснею.
— Спасибо, — отвечаю ему, но ответ больше похож на вопрос.
— Не за что. — Пристально наблюдая за мной, он мягко дотрагивается до моей скулы, отчего у меня возникает чувство, будто меня окатили бензином и подожгли. — Вы так мило краснеете.
— Вы всегда говорите все, что приходит на ум? — Я издаю дрожащий смешок и, обернув пальцами чашку эспрессо, нервно барабаню по ней, пока вокруг нас плавают ароматы кофе и круассанов. Воспоминание о его поцелуе и реальность его прикосновения пронзают меня, как стрела. — И делаете все, что хотите?
Он хмыкает.
— Да. Вам как-нибудь тоже стоит попробовать.
— Вы поэтому поцеловали меня?
Я внутренне вздрагиваю. Зачем я заговорила об этом? Теперь он уверен, что я вспоминала его поцелуй. Конечно, оно так и было, но ему знать об этом необязательно. Черт побери.
— Я поцеловал вас, потому что мне захотелось.
— Не лучшая причина для того, чтобы целовать незнакомых людей.
— Вы поэтому ответили на мой поцелуй?
Туше́.
Пытаясь не рассмеяться над словами этого невозможного человека, я концентрируюсь на давно остывшем эспрессо.
— Как там Марго?
— Уверен, сумела оправиться.
— Боже, надеюсь. Она так разозлилась… Хотя я ее не виню.
— А зачем вообще вы зашли?
— По ошибке. Не сразу поняла, что вломилась на закрытую вечеринку. — Я закусываю губу, вспоминая весь инцидент. Сейчас он кажется даже немного смешным. — На самом деле, я уже уходила, но потом заметила картину с цветком.
— Вот как? Готов поспорить, вы сочли ее жуткой.
— Вовсе нет. Не знаю, кто автор, но он очень талантлив. Глядя на нее, видишь любовь. Чувствуешь боль.
— Почему? — спрашивает он тихо, чуть ли не шепотом.
— Я понимаю, что несу чепуху, но, глядя на эту картину, мне почему-то стало больно за автора. Странно, наверное, но мне показалось… мне показалось, что на холсте нарисовано его сердце.
— Да уж, действительно странно. — Он откашливается, его глаза на мгновение заволакивает тень. Он моргает, и она пропадает. — Итак, соседка. Что привело вас в Париж?
— Прошу вас, зовите меня Валентина. — Я делаю вдох, пытаясь подобрать отговорку. — Наверное, мне просто понадобился перерыв.
— А я Себастьен, — говорит он с божественным французским акцентом. — Перерыв от чего?
— Себастьен, — повторяю я, перекатывая слово на языке, пробуя его вкус. Стоило мне произнести его имя вслух, и мое сердце по непонятной причине быстро заколотилось. — Не знаю… от жизни, наверное.
— Тогда вы приехали в нужное место. Вы путешествуете одна?