- Прочел же, - хмыкнул я, тоже закуривая отраву. – Бля, счастье-то какое, заинька. Утешенье джентльмена.
- Радуется еще, сука такая, - рыжая отказывалась сдаваться. – А у меня теперь волосы на левой ноге вообще расти не будут.
- Забей. Вернемся в Рай, и ты этого даже не заметишь. Там волосы на ногах не растут и писечки всегда гладенькие и шелковистые.
- До Рая еще добраться надо. Куда мы на сей раз попали?
- Хуй его знает, - ответил я. – Может, Призыв сработал через жопу и мы просто перенеслись на несколько сотен километров от места казни?
- Не удивлюсь, - ехидно осведомилась Астра, но все-таки умолкла и от самого настоящего удивления. Над нашими головами, резко гудя и наполняя воздух вибрациями, пронесся самолет. Только боевой и с черным крестом, выделенным белыми полосами, на фюзеляже и крыльях.
- Ну пиздец. Этого еще не хватало, - ругнулся я, пнув небольшой холмик земли, оставленной кротом или хомяком.
- Получилось же? Мы в другом времени, - радостно засмеялась рыжая, однако я ее радости не разделял.
- Ага. Попали во Вторую Мировую войну. Только что над нами пролетел немецкий истребитель Юнкерс. Скорее всего, восемьдесят восьмой.
- Откуда такие познания?
- Историю, бля, люблю, - огрызнулся я. – Но если мы попали в нацистскую Германию, то веселого мало. Хуй знает, какой сейчас год. Вдруг самое начало войны?
- Ладно. Придется искать местных жителей и уточнять у них.
- Если они нас Гестапо не сдадут, как евреев, - хмыкнул я тихо. Астра и так была взвинчена до предела, а мне не улыбалось вновь получить по голове, которая раскалывалась от боли. – Пошли к домам. Авось найдем информацию и кружку пива.
- Тебе лишь бы бухать, - сварливо ответила рыжая, но покорно поплелась за мной, раздавив предварительно окурок ногой.
Эх, вот бы погулять здесь, когда нет войны, ебанутых чернокнижников, вознамерившихся изменить ход истории, и различных опасностей, подстерегающих юного неформального посланца и его бесноватую рыжую подругу. Как же здорово прикасаться ладонью к пшенице и чувствовать, как колоски щекочут ладонь. Вдыхать сладкий запах скошенной травы и далеких костров, которые пахнут не горящей плотью, а простым дымком. Или же сидеть на опушке леса, прислонившись спиной к древнему стволу дуба, и лениво щипать струны акустической гитары, выводя простую мелодию любви и радости. Но нет. Покой нам только снится. Несколько раз мы с Астрой прятались в колосящейся пшенице, узрев на горизонте военные машины или самолеты, а то и вовсе короткими перебежками неслись от камня к камню, чтобы не попасть в поле зрения немецких солдат, которых тут было, как мух возле деревенского толчка. Сиречь, много и даже дохуя.