Земля, изнывая под жарким весенним солнцем, срывала с себя последнюю зимнюю одежду. Птицы, словно пьяные, громко голосили на всю округу, радуясь весне. Улыбки на лицах прохожий стали вспыхивать гораздо чаще. Чаще стали биться сердца у мужчин, когда мимо них проходила какая-нибудь девица. И не важно, какой на ней был наряд, монашки или купчихи, мещанки или дворянки, крестьянки или чужестранки, потому что у каждой плескался озорной блеск в глазах. Блеск, который манит, как переливающаяся волна, что играет с солнечными бликами, скрывая за этой игрой все свои тайны.
Лёд на Туре и Тюменке давно вспучился, треснул и рассыпался на миллиарды разных кусочков, которые уплывали вниз по течению, унося с собою последние мысли о зиме.
— Мост нужно строить, Михаил Иванович, — сказал Казанцев стоящему рядом с ним на берегу реки воеводе.
— Это сколько же придётся средств затратить? — усомнился Тихомиров.
— А что средства? Главное начат, и потихоньку делать своё дело. Кирпичный завод уже готов, завтра будет его открытие. Потом поставим лакокрасочный завод и по изготовлению камня. Думаю, со следующей весны можно и к строительству моста приступать. Представьте, нас с вами не будет, а мост будет стоять и соединять людей с разных берегов. И через сто лет будут влюблённые встречаться на этом мосту и, вспоминая наши имена, смотреть в небо и говорить: «Спасибо воеводе Тихомирову и капитану-поручику Казанцеву, что сделали это доброе дело» А мост назовут, «Мостом Влюблённых».
— Право же, Алексей Петрович, вы философ, — улыбнулся воевода.
— Все мы немножко философы.
— Особенно городничий наш, — усмехнулся Тихомиров, — его все местные пьянчужки боятся, как огня. Никогда не кричит, никого не бьёт. Даст человеку, который мёрз всю ночь в холодной камере, лопату, метлу или тачку и спрашивает:
— Замёрз, сердешный?
— Замёрз, Ваше благородие, — отвечает бедняга.
— Тогда иди и грейся до обеда, патрульный покажет, где нужно улицу облагородить.
И воевода с Казанцевым весело рассмеялись.
— Да, наш городничий оригинал, — отсмеявшись, сказал Казанцев, — мне рассказывали, как один раз поп и ещё пятеро мастеровых упились в кабаке и начали ночью горланить песни. Так Марсель Каримович один всех успокоил, хотя были попытки сопротивляться, и в холодную их. А утром вывел подметать грязную улицу. Так поп и говорит, мол, по сану не положено этим делом заниматься. Тогда наш городничий приказал ему заниматься делом, которое соответствует его сану. Ночные бузотёры улицу метут, а поп рядышком стоит и проповедь им о грехе возлияния читает и так до самого обеда.