кабинет отца, который, как весь дом, был обставлен с широтой и излишним шиком.
Не хватало только золочёных рам с портретами предков. - Котичек, котичек, что-то
случилось? - Анжела семенила следом, раболепно заглядывая в глаза. Похоже,
ситуация не на шутку напугала толстушку, сырники на лице кривились от муки
неизвестности, но она продолжала исправно махать воображаемым хвостом, как
нагадивший щенок. - Отойди, - Бронислав отодвинул движением руки жену и
шагнул в кабинет. - Котичек, - проскулила блондинка. - Сгинь! - это было жёстко.
Вздрогнул даже Марк, впрочем, быстро забыл о сочувствии, захлопнув дверь перед
лицом Анжелы, и смотрел, как отец листает огромную записную книгу в кожаном
переплёте. - Отлично, - он набрал номер, на том конце ответили почти сразу, вместо
приветствия отец произнёс: - Где она? Нет, ты мне скажешь, где она и что с ней, -
почему-то Марк не сомневался, что кто бы там ни был, он скажет. Так и случилось.
Бронислав качал головой, говорил: «Записываю», и записывал. Подтверждал
короткими отрывистыми: «Да. Да. Да», в конце пожелал удачи и положил трубку.
Вместо «до свидания». - Кто это? - спросил Марк уже в машине, когда сказал
навигатору конечную точку назначения, и тот построил маршрут. - С кем
разговаривал? - Хороший знакомый Люды. Они не слишком близки, но основное он
знает, и он мне должен. - О, как! Кто тебе не должен, интересно? - себе под нос.
Ехали часа два, в тишине, играла какая-то музыка, Марк бы не вспомнил какая, не
разговаривали. Казалось, запас откровенности исчерпан. Да и интересовал Марка
только один вопрос. Сестра ему Катерина или нет. Его по-прежнему мутило от
одной этой мысли, он почти смирился, почти нашёл себе оправдание, только душу
и рот не покидало ощущение кучи фекалий. И до икоты пугала перспектива
объяснения с Катериной. Что он скажет и как? Какими глазами будет смотреть,
какие слова подберёт... после того, как истратит весь свой нецензурный
лексический запас в небо. Катя, Катерина, Катюшка... Спустя время, часы, недели
или годы, Марк оставил машину на парковке у сероватых стен Областной
больницы. Огромной, похожей на космический корабль и здание какого-нибудь
НИИ одновременно. У архитектора, может, было не всё хорошо с чувством стиля,
зато с чувством юмора было всё отлично. Или хорошая трава в запасе. Приёмные
часы почти закончились, охрана была благодушна и пустила запоздавших
посетителей.
Дух больницы пронёсся резким запахом антисептиков и вчерашнего супа.
Отозвался треском ламп в бесконечно длинном коридоре и отскакивал от
протёртого линолеума и дверей палаты. Никто не остановил, не спросил, не