Так и знал, что Стрела… этот ублюдок, не просто так у «Клевера» ошивался… Обычно он со своими пацанами только рядом с затхлыми пивнушками трётся, а тут вон -«на свет» вылез, да и… не ускользнуло от моего внимания и то, как он Кристину глазами пожирал.
Чёрт, успел заречься тысячу раз, что не пойду за ней, что пусть Стрела что хочет с этой идиоткой делает, и всё равно по какой-то абсурднейшей для меня причине сейчас прячусь среди деревьев и провожаю её взглядом.
Я ведь не соглашался на это…
Не соглашался!
Был уверен в себе на все сто, что мне нет до этого дела! Нет дела до такой, как она, пусть хоть этот город сожрёт её со всеми потрохами и… что же? Где я сейчас? Чем я занимаюсь, твою мать?!
Как же низко я опустился…
Но самое ужасное, что совесть грызёт, чувствую себя законченным уродом, стоит лишь представить, что бы здесь произошло не окажись мажор рядом… Выходит, из-за меня… из-за того, что я в очередной раз обидел ребёнка, выставил её на посмешище и собственными руками за порог вытолкнул, могло случиться непоправимое… Стрела, он же… он же отмороженный на всю голову зек.
Ведь я не успел…
Не успел сюда!
И в этот раз даже не Алина меня уговорила пойти к школе и удостовериться, что моя паранойя касательно Стрелы и его преследования Кристины – не больше, чем паранойя.
Вот из-за этих мыслей, сомнений, я и не успел.
Нашёл её только тогда, когда Никитос, в очередной раз прикрываясь авторитетом своего папаши-прокурора, поливал Стрелу грязью.
Даже смешно: один мудак отчитывал другого. Один даже кулаками махать не умеет, а второй умеет на отлично, вот только даже дышать в сторону прокурорского отпрыска боится…
Зато герой! Мажор хренов… И вот опять – мне-то какое до этого дело? Чего злость берёт-то? Я уже давно отошёл от всего этого! От никому не нужных разборок и прочего… А тут злость прям на всё берёт: на себя, на мажора, на глупышку эту… На Стрелу, чёрт бы его побрал!
Выхожу из тени деревьев и словно на автомате целенаправленно двигаюсь к одинокой фигуре, что стоит под окнами пятиэтажки и крайне эмоционально разговаривает с кем-то по телефону.
– Привет, Стрела, – замираю за его спиной. Жду, пока сбросит вызов, жду, пока обернётся, жду, пока усвоит информацию о том, кого видит перед собой.
– Арчи? – хрипло, удивлённо, нервозно каркает. – Здарова, а ты тут чего ошиваешься?
Сжимая челюсти, бросаю взгляд на цветастый вязаный шарф, повязанный вокруг шеи этого отморозка, и протягиваю за ним руку:
– Снимай.
– Что? – Тупица не понимает о чём его просят.
– Шарф. Снимай. Живо!
Но тупица так и не понял о чём его просили.