И это ещё больше бесит.
Бесит то, что я испытываю настолько мощную обиду на человека, который, по сути, для меня не больше, чем пустое место, так – неудачный знакомый.
И он видит это. Чёрт, он видит перемены во мне. Видит, как способен на меня действовать и, зная его привычку поучать других, вероятнее всего, он сейчас думает, что моё перевоспитание наконец сдвинулось с мёртвой точки.
А вот хрен тебе!
– Извиниться? – включаю самую большую Язву, на какую только способна. – О, правда? А чего в «Клевер» не позвал? Тут ведь не увидит никто.
– Ты бы не пришла, – так тихо и так просто отвечает, что от тембра его голоса по коже невольно бегут мурашки.
«Держись, Крис. Этот поезд мимо проходящий.»
– Чаю сделаешь? Я торт принёс, – улыбается.
Улыбается!
Ну как… как можно быть таким?
Бросаю взгляд на уже разрезанный на куски торт на столе, и вновь на Митю:
– Сегодня опять в «Ангела» играешь? А где «Демон»? Устал? Вымотался? У тебя проблемы, в курсе? С киданием из крайности в крайность.
– Кристин, я…
– Не надо! – Не хочу слушать его лживые извинения. Потому что ему вновь стыдно лишь за то, что он обидел ребёнка. Ему плевать, что он задел мои чувства тем, что в очередной раз выставил на посмешище.
Хотя, да, я ведь ребёнок, какие там у меня могут быть чувства?..
Шумно выдыхаю, хватаю со стола торт и ни секунды не раздумывая отправляю его в мусорное ведро, хлопнув напоследок дверкой шкафчика.
– Это ведь было предсказуемо, правда? Так по-детски, – скрывая обиду за язвительной ухмылкой, взираю на него снизу вверх; стою так близко, что вновь дышу им одним, его аромат заполнил каждый миллиметр этой крохотной кухоньки. И, кажется, у меня опять кружится голова.
– Если честно, – расслабленно усмехается, – думал, ты бросишь торт на пол.
– О, я не настолько большая идиотка, чтобы после твоего ухода первым делом заниматься уборкой.
– Ты знаешь, что такое «уборка»?
Неудачная шутка.
Резко выдыхает, запуская пальцы в свои волосы и вновь на меня телячьими глазами смотрит:
– Прости, я не хотел тебя обидеть. Снова.
Молчу.
– Так что насчёт… чая?
Кипячу воду, намеренно гремя посудой, наливаю в кружку кипяток, ставлю перед Митей на стол и растягиваю губы в улыбке:
– Сгодится?.. У нас тут эконом-режим. Чаю в «Клевере» попьёшь, у вас там его много, а у меня – нет. Дверь там, – киваю в бок и направляюсь к себе в спальную. – Просто захлопни её за собой. Прощаться не надо!
Плюхаюсь животом на кровать, открываю учебник по истории и пытаюсь начать читать, что, разумеется, не выходит, пока Выскочка сидит на моей кухне.
– Твоя комната? – А, нет. Он стоит в дверях моей спальной.