Я быстро смотался, его слова меня ранили. Войдя в свой подъезд, я несколько секунд или часов просидел на ступеньках. А ведь завтра мне 15 лет… Моё день рождения… Отлично.
— Я дома. Вы, наверное, заскучали за мной? — разувшись, я пошёл в свою комнату и снял уже разорванный костюм. На лице у меня красовался глубокий порез. Я знал, что рана может начать гнить, поэтому пошёл в спальню, где обычно лежала аптечка.
— Мама, на меня набросились голуби и расцарапали мне всё лицо, — она сидела за компьютером, заложив ноги на стол, и опять висела в чате.
— Ммм, я рада за тебя, милый. Я же говорила, что все мечты твои сбудутся, да.
Закатив глаза, я полез под кровать в поисках ящичка. О, вот и он. Да, мама считает, что быть побитым птицами — моя мечта. Да, все 14 лет жил и думал, когда же они надерут мне зад.
— Ты чего там ищешь? — на секунду она повернулась ко мне и уставилась на моё лицо своими небесно-голубыми глазами. Оу… мне не нравится эта девочка. Какая-то она агрессивная. Чем же ты заработал пощечину? У неё, наверное, очень длинные ногти.
— На меня напала кучка голубей! Птицы такие, с крыльями, — открыв ящик, я увидел только баночку из-под йода, который уже закончился и перекись. Просто сидя на полу я обрабатывал свою рану, которая сильно шипела.
— Угу… Да, очень интересно, — мать опять повернулась к компьютеру. — Оу, Рик, у тебя завтра день рождения? Надо будет испечь торт на твоё десятилетие.
И тут я понял, что я либо идиот, так как мне будет 15 лет и моё имя Крис, либо это опять дурной сон. Мои брови дернулись, и, ничего не ответив, я швырнул коробку ногой под кровать. Я хотел жрать. Мой желудок бурлил как бульдозер, а во рту было много слюны. Я пошёл на кухню, где телевизор работал на полную громкость.
— Ах ты ж обезьяна! Да кто тебя на поле выпустил?! Иди в клетке с мартышками прыгай, а не на поле! Женщина, дай мне ещё пива, — отец так орал, что выплеснул всё содержимое бутылки на пол.
— Сколько тебе повторять?! Я твой сын, твой сын! — проскулил, зарывшись руками в волосы.
— Мне плевать кто ты. Дай мне пива. Не ну ты посмотри… — мой отец стукнул кулаком по столу, так что все фисташки рассыпались и громко выругался: — Мазила!
— Чтобы тебя в унитаз засосало… — швырнув бутылку пива, я решил обжарить хлеб в яйце.
— Что ты там бормочешь? — открыв пиво зубами, он влил в себя полбанки.
— Царская еда, чё, — сказав сам себе, я быстро сожрал своё творение, пока Роба нет. Странно, уже 22:00, а его нет. Надеюсь, его убили. Войдя в свою комнату, я открыл окно на всю. Ночной ветер колыхал шторы, звёзд не было видно, так как фонари и прожекторы Голливуда портили всё. Да, суперски. До тех пор пока…