— Из России.
— Это в Миннесоте, что ли? Проезжал мимо. Маленький городишко. И как там сейчас?
— Неплохо.
— А здесь по каким делам? Турист?
— Знакомого ищу. Биг Флаера. Он вроде бы тут известный рэпер. Может слышали?
— Нет. Не моя тема. Мужик, что сейчас подъедет, спроси его. Он по этим дебилам тащится. Но если хочешь бесплатный совет, держись от них подальше.
Макс перестал жевать.
— Почему?
Тот пожал плечами.
— Опять недавно войнушку устроили. Банда на банду, район на район. Как всегда. Шмаляют во все стороны. Иногда в случайных людей прилетает. Вот и ты можешь стать таким случайным.
— Я постараюсь не попасться, — улыбнулся Макс.
— Как скажешь. Тебе жить.
Толстяк ушел в подсобку, и вышел обратно только когда снаружи взревели двигатели и на стоянку завернул огромный хромированный монстр длиной с пиццерию. Из кабины спрыгнул тощий мужик. Волосы у него были огненно-рыжими и заплетенными в дреды…
— Парня до Форсайта подкинешь, — встретил его толстяк. — Деньги с него не бери. Денег у него нет. Каким-то антиквариатом расплачивается. Можешь пару пицц бесплатно забрать.
Мужик хмыкнул, мельком посмотрел на Макса и кивнул ему головой на дверь.
Макс заглотил последний кусок пиццы, и прошмыгнул мимо них на улицу.
— Ты, говорят, каким-то местным хип-хопером интересуешься? — спросил рыжий, когда они вывернули на дорогу.
— Ага. Биг Флаер. Может слышали?
Мужик почесал редкую бороденку.
— Не знаю такого. А я, тебе скажу, всех знаю. Даже тех уродов, что свалили в Атланту и теперь качают за нее. Что-то ты путаешь, браза.
— Ну, он еще маленький. Примерно, моего возраста.
Мужик скосил глаза на Макса и вдруг загоготал:
— А! Это ты про жирного сынка нашего пастора? Точно! Он же себя Летуном называет. Бигги Флаер! Хип-хопер!
— Мне с ним повидаться надо. Я покажу где он живет. — Макс полез за смартфоном.
— Да знаю я, где он живет. Довезу. Это по дороге… Хип-хопер! Помню, рассказывали, на школьной вечеринке он сцепился в баттле с одним приезжим заикой, так даже заике проиграл! Ритм у него, говорят, как у больного Альцгеймером. И слова тупые, как он сам.
— Вы же не слышали…
— Ладно, не обижайся. Он твой приятель что ли? Лучше вот, слухани, как качает.
Мужик включил аудиосистему. Из динамиков полился размеренный бит знакомой Максу рэп-композиции. Ее часто крутили дома по радио. Но теперь этот исполнитель пел на чистом русском.
«Это круто-о, это клево-о, я качаю вас всех тута-а…»
Битые пять минут чувак в динамиках втирал про то, какой он крутой и обалденный, какой он монстр и убийца и что он боится только себя. От тупизны текста вяли уши и сворачивались мозги.