И вот, когда остались нам буквально последние страницы, Лапочка стоит на мосту в центре города и смотрит на воду. Ну, мы знаем, что уже осень. Погода, конечно, не очень хорошая. Но Лапочка все равно села в такси и приехала сюда.
Вообще, у Лапочки не часто бывают такие настроения, чтобы стоять под дождем на мосту. Но вот сегодня у нее именно такое настроение.
Лапочка стоит одна, смотрит на мутную воду, рассматривает масляные пятна на ее поверхности. Лапочка видит под мостом, справа, папочку, которая целуется. Даже отсюда Лапочке видно, что люди они простые и целоваться им, наверное, больше толком и негде.
Лапочка слушает, как дождь стучит по зонту.
И тут к Лапочке подходит какой-то человек. Лапочка поворачивается и видит перед собой кого-то знакомого. Лицо прямо точь в точь. Но вот на кого, Лапочка сообразить никак не может.
Вроде как это Юра. Но нет — это совсем не Юра. А, может, это человек в плаще? Очень похож, да тоже как бы не он… Чем-то тип похож на Усамова и Магу вместе взятых, но если присмотреться, то, конечно, это не они. В какой-то момент Лапочке кажется, что это румалговец снова прилетел со своей планеты. Но нет….
— Здравствуй, — говорит похожий на всех сразу человек.
— Здравствуйте, — отвечает Лапочка.
— Грустишь? — спрашивает похожий на всех человек.
— Да не то чтобы, — мнется Лапочка и пытается понять, с кем она разговаривает. — Просто стою на мосту.
— Понятно, — кивает человек и улыбается всеми улыбками сразу.
Лапочка стоит и думает, спросить ли у него, кто он. Или не спрашивать.
«А вдруг он самоубийца?» — испуганно думает Лапочка.
— Да нет, — смеется до боли знакомым смехом похожий на всех человек. — Я не самоубийца. Хотя это очень глубоко с вашей стороны сказать об этом на мосту Мирабо.
А, да, тут надо сказать, что Лапочка стоит на том самом мосту Мирабо. Она как бы в Париже на выходные. Ну, шопинг, то сё.
Человек немного молчит, а потом говорит так:
Сена течёт под мостом Мирабо мимоходом
Наша любовь течёт
Надо мириться с печальным исходом
Помнить что радость приходит на смену невзгодам
— Это еще чего такое? — не понимает Лапочка.
— Гийом Аполлинер, — улыбается человек, похожий на всех сразу. — Любите его поэзию?
— Да не знаю даже, — мнется Лапочка, которая и имя-то это в первый раз в жизни слышит. — И чего там дальше?
— Дальше? Вот:
Пусть бьют часы приходит ночь
Я остаюсь Дни мчатся прочь
Лицом к лицу постой еще со мною
Мост наших рук
Простерся над рекою
От глаз людских не знающей покою
— Неплохо, — говорит Лапочка. — Не очень понятно, правда. Но, вообще, красиво.
— Ну да, — улыбается человек, похожий сразу на всех и берет Лапочку за руку. Он смотрит ей в глаза. Лапочка смотрит в глаза ему. Лапочка смотрит и думает, что она сотни раз смотрела в эти глаза, но вот, хоть убей, чьи они — не помнит.