А впрочем… Читать, читать внимательно и ни в коем случае не думать о потерянной магии. Кэт решила, что в ее случае это будет самым логичным решением. Потому что любая случайная мысль об утраченной силе только ярче разжигала искорку ненависти и постепенно обращала ее в пламя.
Кэт принялась внимательно вчитываться в записи, аккуратные и четкие. Ей сразу стало понятно, что разбирать здесь ничего особо не придётся: на ее счастье, владелец книги обладал на редкость ровным, каллиграфическим почерком.
Сначала там был, судя по всему, дневник какой-то женщины. Она писала о себе, писала немного о своей жизни, о личных желаниях. При этом Кэт сразу обратила внимание — она вела записи словно как-то отстранённо, не указывая ни своего имени, ни фамилии. Хотя, может, у нее просто в этом не было нужды. Вряд ли дневник читал кто-то, кроме ее самой и ее близких.
Кэт поначалу подумала, что этот текст определённо принадлежал Летиции или ее сестре Сэлли. Кому, собственно, могло понадобиться отдавать дневник столь странным особам? Или они просто украли его?
«Моя жизнь идеальная, даже слишком идеальная. Такая, о которой, наверное, мечтает значительная часть женщин моего возраста. Муж, ребёнок, любовь, забота, развлечения, частые приятные путешествия…» — громко заявляла неизвестная.
Кэт задумалась. Почему-то после этих слов у неё промелькнула мысль, что автором здесь была вовсе не Летиция и даже не Сэлли. А кто-то совсем другой, абсолютно незнакомый ей. Неизвестная женщина, при этом ещё и увлекающаяся эльфийской магией.
«Моя жизнь слишком идеальна. По идее, я должна радоваться и благодарить судьбу за то, что даровала мне все эти красоты. Но, наверное, я слишком странная, и я не радуюсь. Да, моего мужа все устраивает, он доволен жизнью в этих краях, — весёлой и яркой жизнью среди пафосных балов, праздников, приёмов и прочих развлечений. Ему трудно понять, что со мной не так. Он не обделяет меня ни духовно, ни материально — моя жизнь полноценна, прекрасна. Я не должна в ней ничего менять, я обязана наслаждаться всем, что у меня есть. Редко кому ещё выдаётся такая удача — выйти замуж за столь именитого мага, родить от него милейшего сына, да ещё и жить с ним и полноценно пользоваться всеми благами такой жизни.
Но идеальность — понятие субъективное. Лично я часто сравниваю его с болотом, которое засасывает человека, затягивает на тёмное и непролазное дно. Кто-то из него выбирается, а кто-то так и остаётся там и проживает все оставшиеся годы. Или вовсе не проживает. Захлёбываться идеальностью — это звучит странно и даже немного забавно. Как будто идеальность — это что-то очень тёмное и губительное. Но для меня все именно так. Я захлебываюсь идеальностью, мне кажется, что она медленно убивает меня. Мне хочется свободы, но ее почему-то нет. Здесь я как в клетке, как к болоте — без разницы. Я не хочу бросать мужа, сына, но жажду хотя бы ненадолго выбраться из постылой идеальности. Я хочу туда, где, возможно, даже опасно, жутко, но, главное, нет этой приторной совершенной сладости».