* * *
Час ночи. Парочки разбрелись по углам. Слышатся стоны, смех. Детей уложили спать, а я сижу в теплице, любуюсь покрасневшими помидорами и зелёной гусеницей, что смешно пытается прогрызть в одном из них отверстие и грущу. Да… грущу…
Я, наконец, вспомнил, как умер. Шёл вечером до киоска за хлебом и услышал шум в подворотне. Любопытство кошку сгубило! Три лица непонятной национальности, разложили девушку, совсем соплюшку на помойном баке, стягивая джинсы, с аппликацией Микки – Мауса на них. Один рот зажимал. Другой руки держал. Из глаз малышки шли слёзы. Она скулила тихонечко…
Подскочил и ударил стоящего ближе подвернувшейся ржавой трубой по голове, второго оттолкнул, ну а зажиматель рук сам отпустил жертву.
- Много хочешь русский? - С акцентом спросил он. – Девочка, нашла в себе силы и несдерживаемая больше никем вскочила с бака и убежала подвывая. Меня же пронзила боль со спины. Самый волосатый из них всадил заточку. Прямо в почку попал. Звуки сирен. Вой мамы рядом. И вот я здесь. Хан Болотный. Вот почему я так ненавижу насильников.
- Как там теперь родные без меня? Как мама? - Произнёс я, а из глаза скатилась слеза. Никто не видит. Сейчас можно.
Звук брякнувшей струны и голос с хрипотцой, запел:
Мы теперь уходим понемногу…
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу?
Бренные пожитки собирать.
Милые березовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом, уходящим,
Я не в силах скрыть своей тоски.
Слишком я любил на этом свете…
Все, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.
Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой,
Счастлив тем, что я дышал и жил.
Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве,
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.
Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом, уходящим…
Я всегда испытываю дрожь.
Песня лилась сама собой. Звуки гитары, что я одолжил у Млада, своего бортника - удивительно красивым узором вплелись в слова Сергея Есенина. Там, это был мой любимый стих. Казалось, кусты огурцов, помидор и кабачков – тянутся ко мне, желая услышать всё из первых рядов. Утешить. Они словно подросли и зарумянились. Магия слов. Магия музыки.