Тео замирает на кровати, вцепляясь в мою руку сильнее. Сидит совсем рядом, бедром касаясь моей ноги, глаза, наполненные волнением, влажно блестят под стеклами очков. В комнате полумрак; источником света служит только тусклая настольная лампа с наклоненным абажуром.
— Однажды я погубил одного человека тем, что остался рядом, — говорю откровенно, как есть, не подбирая выражений. Озвучиваю свою боль, не надеясь на понимание. — То, что я несу в себе — оно изменит тебя. Я не могу этому помешать, просто не знаю как. Я видел то, что происходит с людьми, когда рядом… — пытаюсь найти верное слово, но оно ускользает скользким змеем, прячась на дне сознания, — …такие, как я. Мы влияем на вас, даже если не желаем этого.
— Одержимость? — произносит Тео спокойно, и я точно превращаюсь в каменное изваяние, когда сполохом в голове проносится понимание.
Она знает. Давно знает обо всем, без моей помощи найдя интересующие ее ответы.
— Истерия, галлюцинации, потери сознания, кошмарные сны, — ровно говорит она. — Тот человек, о котором ты рассказываешь, он был одержим? Кто он такой?
— Тот, кто был мне очень дорог, — отвечаю, не отводя взгляда. Дергаются уголки губ Тео, морщинка пролегает на лбу.
— Я не он, — с решимостью в голосе произносит, а я чувствую новые, незнакомые мне прежде эмоции, ударом кнута хлестнувшие по щеке. Это больно, по-настоящему ощутимо больно.
Не злость, не раздражение — что-то другое, не менее сильное, едва поддающееся контролю. Не помню этого чувства, не могу описать его, не нахожу в памяти ничего похожего.
Удивляет так, что неприятная гримаса скользит под кожей; кривая улыбка мажет по губам, превращая лицо в ледяную маску.
— Ты не он, — соглашаюсь, рассматривая лицо Тео, полное теней. — Вернее — она. Но ты умрешь, как и она, если я останусь рядом.
Не боится, не опасается даже. Поднимает вторую руку и кладет ее на мое плечо, крепко стискивая пальцами рукав плаща.
— Она умерла, потому что была одержима?
Выдыхаю, морщась от боли — болит абсолютно все, даже там, где зияет черная дыра на месте сердца, выжженного дотла от единого прикосновения Тео.
— Она умерла, потому что знала мое имя, — произношу небрежно, холодно, с вызовом. Смотрю в карие глаза, широко распахнутые, полные внутреннего пламени, пожирающего мое тело.
— Ты убил ее? — Тео почти не дышит, сжимая с силой пальцы, сдавливая мои руки. За стеклами квадратных очков ее лицо не выглядит невинным и юным, как прежде. Незнакомое мне чувство подчинило себе Тео, придало сил, горячей решимости.
— Я убил ее, — леденеют губы, когда произношу вслух то, что прятал даже в собственных мыслях.