В круговерти будней прошла еще неделя. Даже в выходные Марина торчала в офисе, занимаясь бумажной работой, просматривая отчетность. Мама все настойчивее наседала на нее, прося сбавить темп, и девушка была с ней согласна. Но работа сама по себе никуда не девалась. Только копилась. Приходилось пахать. Благо, Марина смогла хотя бы отоспаться в выходные, и в понедельник чувствовала себя, если не отдохнувшей, то более-менее живой. Человеком, а не роботом на батарейках.
Наплевав на экономию, девушка даже позволила себе поспать утром подольше и взяла такси до офиса. Рыская в сумке кошелек, чтобы расплатиться с водителем, она нашарила маленький пластиковый контейнер, в котором хранила тампоны на случай внезапного прибытия месячных. Которые, к слову, давненько уже не напоминали о себе. Вылезая из машины, Марина отчаянно тыкала в телефон, открывая программку-календарик. «Задержка 12 дней», — сообщил ей period tracker. Иванова едва не выронила мобильник, встала, как вкопанная, у дверей, и через минуту ступора развернулась на пятках, отправившись к ближайшей аптеке.
«Смена поясов, климата, вагон работы, плохое питание, дефицит сна», — мысленно перечисляла Марина возможные причины задержки, пытаясь успокоить себя. В аптеке она взяла два теста и едва ли не бегом понеслась обратно к офисному центру, а потом в туалет. Спустя десять минут девушка на ватных ногах плелась в кабинет. Едва кивнув коллегам, она прошла к себе, села за стол, на автопилоте включила компьютер, таращась в экран стеклянными глазами. Она отвечала на телефон, который как обычно осаждали клиенты, переносила на завтра все встречи, понимая, что просто не в состоянии сегодня общаться по работе. Марина уже собиралась уйти домой, чтобы спокойно подумать о двух парах полосок, которые светились на тестах, как в ее кабинет ворвалась Кристина.
— Марин, я не могу работать с Бирюковым, — с места в карьер заявила девушка
— Что? — выдавила из себя Марина, не без труда фокусируя на ней взгляд.
— Он бросил меня, Марин. Представляешь? Приехал и заявил, что все кончено! — истерично взвизгивала Кристина.
— Кто? — тупила Иванова, не в силах вынырнуть из своих мыслей.
— Костя. Бирюков, мать его! Я не могу с ним работать. Да и здесь не могу работать. Мне нужно уволиться.
Марина подняла глаза на девушку, долго смотрела на нее, догоняя смысл сказанного. Скорее на автомате, чем от души она выдала:
— Ты не торопись. Подумай.
— И думать нечего. Работать я с ним не буду, — по-детски уперлась Малинина.
— Кристин, давай попозже. У меня куча дел.