— Говоришь так, словно не побывал у меня в трусиках пять минут назад, — говорю я.
— Думаю, это было чуть больше пяти минут назад.
Я едва не закатываю глаза. Неважно человек или фейри, мужское эго одинаковое.
Дес растягивается рядом и кладет руку мне на талию. Теплый, влажный воздух ласкает мою кожу и волосы. Приподнявшись, я протягиваю руку и снова, докуда могу дотянуться, провожу по крыльям Деса.
— Итак, у всех фей есть крылья насекомых, кроме тебя? — спрашиваю я.
Он кивает.
— У большинства, но не у всех, — говорит он, проводя рукой по талии и по ребрам. — Есть и другие виды крыльев. У некоторых фейри птичьи крылья, как у тебя.
— Почему твои отличаются? — спрашиваю я.
Он смотрит мимо меня, пока гладит большим пальцем мою кожу, отчего у меня бегут мурашки.
— Некоторые говорят, что мой род произошёл от драконов, — бормочет он, свет свечей танцует на его коже. — Другие, что мы произошли от демонов.
Драконы? Демоны? Черт.
Не собираюсь притворяться, что понимаю, как работают родственные линии фейри.
— Я всегда думала, что они похожи на крылья летучей мыши, — утверждаю я.
— Летучей мыши? — переключив свое внимание на меня, Дес выгибает бровь.
Я уверена, что снова обидела его, но затем Дес, запрокинув голову, начинает смеяться.
— Так чьи они? Дракона или демона? — спрашиваю я.
Все еще с игривым выражением на лице, Дес пожимает одним плечом.
— История семьи такая длинная, что я уже точно не помню.
Я думаю о матери Деса, писце, рассказывающей маленькому белокурому мальчику всевозможные истории — и среди них и о его наследии. Я улыбаюсь этой мысли. Не могу представить, чтобы мне сказали о существовании драконов… и что я могу быть потомком одного из них.
— Что такое? — спрашивает Дес, касаясь моей нижней губы, словно он хочет украсть мою улыбку.
Я качаю головой.
— Просто я представила тебя мальчиком, слушающим рассказы матери о твоих предках.
Внезапно, выражение лица Деса меняется. Знаю, что ляпнула лишнего.
Я жду, что он уйдет или убежит, как и раньше. Я настраиваю сердце против такой возможности.
Но он не убегает, и не уходит, а просто говорит:
— Эти истории принадлежат семье моего отца.
Того отца, который причастен к смерти его матери.
Черт.
Я думаю о крыльях Деса. Я не понимала, что они могут представлять что-то ужасное о его прошлом, так же, как и мои. Странно смотреть на его крылья и видеть нечто совершенно отличное от его сущности.
Я тихо спрашиваю:
— Как думаешь, от кого ты произошел: от драконов или демонов?
— Зная моего отца? От демонов.
Я нервно сглатываю, очень, очень сильно желая расспросить Деса об его отце, но не могу подобрать нужные слова. Очевидно, что под этими отношениями скрывается океан горечи и гнева.