…Путями неизбитыми,
Прошит метеоритами простор.
Оправдан риск и мужество…
Господь, если и существует, то забыл о нас – разозлился за что-то, да так сильно, что и видеть не хочет своих детей. Оставил нам Землю обетованную и ушел в творить более благодарных, более послушных. Нам остается лишь надеяться, что Отец наш отходчив. Надеяться и видеть сны, где…
… не рокот космодрома,
Не эта ледяная синева,
А снится нам трава, трава у дома
Зеленая, зеленая…
– Все, блин, – всхлипнула Вошь. – Хватит! – еще всхлип и полное молчание. Вошь неистово хлюпает носом и мне не нужно размыкать веки, чтобы увидеть её глаза – красные, виноватые. Наверное, мотает сопли на кулак, и взгляд от пола оторвать не может. Что ж, никто не винит её. Куцый, наверняка, смотрит на неё с хитрым прищуром, довольный тем, что растормошил осиное гнездо. У всех нас есть мысли – чистые, нежные; и мечты – сладкие, интимные, и нам невероятно больно, когда кто-то забирается в нас так глубоко, что с легкостью прикасается к ним. Пусть даже не нарочно. Или нарочно, но так нежно.
– Ладно, – говорит Куцый, – давайте что-нибудь попроще.
– Давай, – соглашается тройка.
Вошь по-прежнему утирает сопли и кусает губы.
И Куцый запевает «Он был старше её». Как бы странно это ни звучало, но теперь мы не плачем над песнями о любви. Совсем. Мы забыли её вкус, мы перестали примерять её на себя, как штаны, из которых мы давным-давно выросли. Она больше не задевает нас, не выкручивает руки, не кривит наши лица в немом плаче, не рождает боль внутри тонкого, хрупкого человека. Самые горькие, самые тоскливые песни о любви стали лишь мотивами – красивыми и удобными в исполнении. Их легко и приятно напевать под гитару, когда музыка льется сама по себе, и слова незамысловатые, такие простые, сводят судорогой душу. Ведь любовь такой, какая она была до конца света, была прекрасна именно в простоте – сама по себе, без лишнего нагромождения. И пели о ней просто, и плакали над простыми словами. Теперь никто не плачет об ушедшей любви – она стала размытым воспоминанием и кочует, как бездомная, из одной песни в другую. Сменяя мотивы и молитвы, плывут по воздуху серебристые паутинки музыки и вплетаются в слова, они залезают в мою голову, омывают уставший мозг и смешиваются с моими мыслями, превращая огромную кальянную в… заснеженную поляну посреди хвойного леса – пушистые лапы исполинских деревьев, густо покрытые снегом – их давит к земле приятной тяжестью. Огромные ели жмутся друг к другу, обнимаясь, сплетая ветви. Звенящая тишина в морозном воздухе, который так сладко пахнет чистым, новым, холодным, прозрачным и в то же время белым. Небольшая сторожка из круглого бруса – в окне темно. Я делаю шаг вперед, и под моими ногами проваливается, хрустит сверкающий снег. Поднимаю голову – на заднем плане вырастает огромный ледяной пик с острыми вершинами. Он растет, тянется вверх и, наконец, протыкает небо. Из дыры в небесно-голубой тверди расползаются облака. Какие они вкусные, какие пушистые, нежные, сладкие… так и хочется откусить от них кусочек. Делаю еще один шаг и понимаю, что снег подо мной не хрустит. Оглядываюсь – вокруг меня голая пустыня – ржавая, матовая, безжизненная – а под моими ногами раскинулось полотно дороги – тропа, притоптанная миллиардами шагов, сухая земля узкой тропинкой вьется вперед и в паре метров от меня заканчивается перекрестком. Перекрестком семи дорог. Хм… опять Куцый «Машину времени» затянул. Делаю шаг, и еще один, и еще… Оказываюсь прямо на перепутье – в месте, где нужно делать выбор. Оглядываюсь и смотрю на семь совершенно одинаковых троп, и мне становится нехорошо. Эволюция закладывает в нас пресловутые инстинкты, и мы с самого рождения учимся распознавать, «как не должно быть». Мы не можем логически обосновать свои страхи, но точно знаем, что того, что мы видим – не может быть. И лишь много позже учимся расшифровывать заложенные программы – семь совершенно разных дорог не могут выглядеть одинаково! Они обязаны быть разными, потому что ведут в разные места, открыты разными людьми, петляют разными маршрутами. Я оглядываюсь на совершенно идентичные тропы и понимаю, отчего сердце забилось сильно и часто – какую бы из этих дорог я ни выбрала – ошибусь. Они одинаковые, потому что все ведут в никуда… Укол сердца, еще один. Блин, до чего же нехорошо… Перекресток плавится, искажается и рассыпается в ворох мелких песчинок. Еще укол…