— Никогда не хотел поглумиться над тупым геноморфом?
Хотел — раньше, до Дзеты. Хотел, но боялся. Только о страхе я ей не скажу... После Дзеты, я не хотел ничего. Так, чтобы по-настоящему.
Вновь сидим рядом...
— А почему тупым? Они поумнее людей. Раз этак в пять.
— Смотря, что считать умом!
— То и считать! Их ДНК конструируют самые крутые учёные. Плюс биочипы, встроенные квантовые схемы. Геноморфы — идеальные люди, воплощение совершенства! Конечно, за исключением дешёвок: пехотинцев и манекенов для испытаний.
— С чего ты решил, что учёные создают ДНК геноморфов? Учёные — лишь никчёмное приложение к нейрокомпьютерам. Даже не представляют, что творят вверенные им нейросети! Ты — сын учёного, сам понимаешь!
В моей голове звенит тревожный звонок. Но слишком тихо, можно не слушать...
Мэйби вскидывает бровь, заглядывает в глаза:
— Или не понимаешь?.. Ха! Ну понятно!
— Что?
— Сам растёшь! Отец вечно занят! — она машет рукой. — Ладно, не парься, я тоже такая! Мой постоянно в делах. Неудивительно, что их дети болтаются по туалетам.
— Я не болтался!
— А что ты там делал? Пописать зашёл, да забыл? И в зеркало краснючими глазами воткнул... Вкусняшки небось? — её голос звучит всё ехиднее, а моя настороженность нарастает.
— Что? Вкусняшки?.. Нет, ты чего! Я эту дрянь ненавижу!
— Чего так?
— Того! — я отворачиваюсь. — Когда возникает конфликт между разумом и эмоциями, проще всего убить разум.
Она лупит меня по спине ладошкой, будто пацан.
— Ни хрена ты философ! А что надо убить? Чувства?.. А как? — её без того большие глаза округляются от неподдельного интереса.
— Не нужно ничего убивать! Надо решать конфликт.
— А... Убивать не нужно... — разочарованно тянет Мэйби. — Значит, это рецепт для гениев вроде тебя, исполненных нечеловеческой внутренней силы. Которым любовь не сумеет жизнь поломать! Какой-нибудь там примитивный, животный... — она наклоняется к моему уху так близко, что пухлые губы щекочут кожу, и выдыхает: — с-э-э-э-кс.
А до меня доходит, отчего зазвенел звонок:
— С чего ты взяла, что я — сын учёного? Я ведь не говорил!
Она не смущается.
— Узнала тебя. Ролик в Сети, о нападении кровожадных повстанцев на мирных фермеров. В нём так и сказали: сын учёного с Дзеты. Как тебя блогеры прозвали? «Мальчик, испачкавшийся в друзьях»?
— Друг был один.
— Не бойся, не буду сочувствовать.
— Спасибо...
— Рука зажила?
— Сосуды и нервы срастили, а кости соединили штифтом...
— Зашибись... Прямо киборг...
Она ещё про другую руку не знает!
— Почти все совершеннолетние — киборги. ВДК...
Мы сидим и смотрим на море. Изредка я поглядываю на Мэйби — украдкой, чтобы она не заметила. И вижу, что девчонка рассматривает скрюченные пальцы.