А какое сегодня число? Пытаешься вспомнить. Не получается. День недели? Среда. Нет, вторник. Нет, среда. Или понедельник? Нет, точно вторник. То есть до пятницы осталось три дня? Или два? Три или два?! Не в силах переносить эту немыслимую подвешенность, лезешь за своим смартфоном. В мертвой, по гробовому молчаливой тишине, твоя возня сродни подрыву бомбы: многие обращают на тебя ни злые, ни добрые, никакие взгляды.
Так. Вторник. Значит три дня. Эх, а ведь могла бы быть среда, и тогда бы оставалось всего два дня до вожделенных выходных. Фу, черт. Не надо было смотреть.
Тем временем, пробка. Даже по дорогому выпуклая, округлая черная иномарка не в состоянии ничегошечки с ней поделать. Так же стоит, как и все. Ну бибикает, да.
Маршрутчик зевает и включает радио. Один ряд колонок у него не работает, поэтому звук немного кривой и кособокий. Включает одну станцию. Включает другую. Третью. Пятую. Десятую. Тяжело вздохнув прокуренными легкими, выключает.
Надо зайти в магазин. Купить…Что? Что-нибудь. Просто так. Хлеб, сок. Молоко. Кефир, кофе. Сыр? Нет, сыр почему-то стал очень дорогой, лучше мясо. Вспоминаешь про имеющиеся деньги.
Просто хлеб и кефир.
Внезапно, где-то на границе слуха раздается сирена. Ты не понимаешь какая из, — пожарная, скорая, полицейская или еще какая, — но она врывается в тягучую апатичность маршрутки с силой бушующего, но свежего, прохладного урагана. Люди моргают, словно очухиваются от долгого сна, смотрят в окно, ищут, ищут источник сирены. А она все ближе, и ближе, и ближе. И ты тоже смотришь.
По убитым, почти исчезнувшим трамвайным рельсам проносится пожарная машина. На фоне замерших автомобилей, она видится своеобразным болидом формулы один.
Все провожают старый ЗИЛ взглядом. И снова погружаются в свою обреченную окаменелость.
Где-то пожар. Где-то что-то горит. Кто-то горит.
Нужно посмотреть видео с лучшими падениями. Точно. Или может лучшие приколы за две тысячи-цатый год.
Постепенно маршрутка выбирается из пробки. И на следующем же светофоре попадает в другую.
И снова край уха различает тревожные завывания. Ты почему-то понимаешь — это уже скорая.
Да, так и есть. Синие, гудящие мигалки проносятся мимо тебя на новенькой карете зарубежного производства. Она несется на всех парах по стопам кроваво-красной пожарки.
Ты глядишь в окно. Медленно, неуверенно, будто из-под палки, начинает покрапывать дождик.
А ведь они проехали в твоем направлении.
Отгоняешь мысль. Чушь, бред. Чепуха. Что с тобой может случиться? И почему именно с тобой?
Да, да. И сирены их заглохли примерно у твоей остановки.