Поэтому выхватываю из груды кристаллов три, показавшихся наиболее красивыми, и прячу в небольшую, отороченную мехом, сумочку на поясе.
Теперь Ландар. Мне надо как-то его тащить… К этой ведьме.
А мой благоверный, на минуточку, довольно крупный мужчина, на две головы выше меня. Мне нравится ночами гладить его рельефные мускулы, пересчитывать кубики пресса на животе, ощущать тяжесть его тела. Но… поднять Ландара в реале? Куда-то тащить? Вряд ли я смогу…
Хочется выть и беситься. Обычно попаданкам достаётся какой-нибудь магический дар. Мне же не досталось ничего, кроме проблем и загадок Сказочной страны.
Но делать что-то надо — Ландар бледнеет прямо на глазах.
Дрожащими руками и стараясь сдерживать рвущиеся рыдания (только не умирай, пожалуйста… чёрт! ну почему ты…), я кое-как стаскиваю с него плащ. Он тяжел от крови. И это добавляет мне отчаяния. Только бы успеть.
Снимаю и свой плащ, алый с горностаевым подбоем, очень красивый. Сооружаю из двух плащей что-то вроде носилок. В моём случае — тащилок. Если обмотаю вокруг пояса — смогу потащить. Не знаю, как надолго хватит меня и как быстро сотрётся ткань, но другого выхода нет.
Надеюсь, ведьма не так далеко живёт.
Вытаскиваю у Ландара из-за пояса нож, чтобы обрезать подол платья, не хватало запутаться… и тут муж открывает глаза и перехватывает мою руку, сжимает запястье так, что мне кажется — хрустнет кость. Он оглядывается по сторонам и сипит:
— Что ты… собираешься… делать?..
— Тащить тебя к ведьме…
— Нож… зачем…
— Подол обрежу, платье чересчур длинное для прогулок по лесу.
— Ты… с ума… сошла?.. — он отпускает мою руку, привстаёт и закашливается, отплёвывая кровь. — Тащить… Ты же… надо… рвёшься…
В этом весь Ландар: будет сам кровь харкать, но меня защищать и беречь.
Я сглатываю слёзы: глупый!
Сейчас понимаю, что люблю его до боли, до ощущения частью себя, хоть и врала себе, что не влюблена. И мне самой хочется оберегать и защищать эту часть.
— А что делать? — говорю через всхлип.
— Акти…вировать… камни… Призвать… колдунью…
— Но как? — смотрю на него круглыми глазами. Он до сих пор ещё не понимает, что некоторые саморазумеющиеся для здешних обитателей вещи, для меня — полная абракадабра…
— Я… думал… — Ландар опирается на локоть, снова мучительно кашляет… — нож… кровь…
— Поняла, — киваю я, — чтобы эти камни заработали, нужна кровь.
Ландар кивает, но даже столь простое движение отражается гримасой боли на его лице.
— Звезда… круг… — хрипит он.
— Пентаграмма.
— Да… скорее… кровь… мою…
Я киваю, хватаю ближайшую палку и начинаю судорожно чертить магические знаки на земле. Стараюсь не думать об абсурдности происходящего, о том, что рациональная я и магия — не совместимы.