— Ему жить негде. Денег нет. Короче, попросил выслать на билет.
— А ты?
— Думаю, — честно признался Валера.
— Валер, он твой брат. Допустишь, чтоб парень пропал? Бомжевал на вокзале? Нет, я понимаю, что… — я замолчала. Стушевалась под его взглядом.
— Что?
— Не знаю. Решать тебе, — уже мягче сказала я. — Но он твой брат. И я бы об этом не забывала.
— Вот это и мешает всё пустить на самотёк, — ответил Валера. — Но ты против не будешь, если он какое-то время поживёт у нас?
— Не буду, — ответила я. — Это ведь и его отчасти квартира. Пусть мама вам жильё и разделила, но он в ней детство провёл. К тому же, думаю, если бы у тебя начались проблемы, то он тебе помог бы.
— Мне хватает головы на плечах, чтоб проблемы не создавать. Не то что некоторые, — хмыкнул Валера.
— Молодой, глупый. С возрастом должен поумнеть, — пожала я плечами.
— В двадцать пять лет уже можно голову на плечах иметь, — ответил Валера.
Я не стала продолжать спор. Валера всё равно остался бы на своём мнение. Да и чего мне Алешку защищать? Я его видела всё пару раз. В основном знала по рассказам свекрови и Валерки. А так, мы не были близко знакомы. Но он был нашим родственником, который попал в тяжёлую ситуацию. Так что я была за помощь.
Валера всё-таки выслал денег брату. Теперь мы ожидали его приезда. Я тогда не думала, что это надолго и его приезд сильно изменит нашу жизнь. Валера казался таким постоянным, что я думала, он и Алешку под сапог загонит.
В понедельник, после работы, я заглянула к маме. Она работала в торговом центре. Торговала вещами. Не пыльная работа с небольшой зарплатой, но у нас в городе всегда были небольшие зарплаты, редко кому удавалось устроиться удачно. Маме было пятьдесят четыре. Она была довольно активной женщиной, резкой в суждениях и не боящейся высказывать то, что думает. Из-за этого Валера её не любил. Хотя, маму мало кто любил, кроме дяди Жени, к которому она переехала, когда поставила последнюю точку в отношениях с моим папой. После этого квартиру мама стала сдавать. Так что на жизнь хватало.
— Как тебе моя стрижка? — спросила она, хвастаясь коротко подстриженными волосами, как во французских фильмах прошлых лет.
— Тоже так хочу, — ответила я, немного завидуя, что ей больше не придётся возиться по утрам с причёской.
— Могу дать номерок мастера, — она уже полезла в сумку, но я её остановила.
— Не надо, Валера считает, что короткие волосы мне не пойдут.
— Валера. Порой мне кажется, что у меня нет дочери, но есть сын Валера. Чего смеёшься?
— Но ведь он чаще всего прав. Я сколько раз убеждалась на эту тему. Спорила с ним. Пыталась доказать обратное. Но я вижу лишь то, что ярко и впереди. От меня ускользает полная картинка…