— Пойдем, — Антон протянул ей руку, — у нас есть тридцать минут, пока приготовят наш комплект одежды. Перекусим в буфете.
Они оказались единственными посетителями буфета в этот час. Официант и бармен щеголяли в «космических» комбинезонах, как и остальные сотрудники отеля, повстречавшиеся им на пути.
— Слушай, а они тебе не похожи на робота Вертера из «Алисы»? — поинтересовалась Степка шепотом, наклонившись через стол к мужчине.
— Точно! А я думаю, что за ассоциация в голове крутится! — ответил заговорческим тоном и рассмеялся.
Антон сегодня выглядел очень молодо и безмятежно. Степка не взялась анализировать случившееся с ним, ведь с того момента, как переступила порог дедовой избы и сама изменилась до неузнаваемости. Может ему просто хорошо, ведь сейчас он перестал был олигархом Антоном Грозным, играть было не перед кем.
— А как ты назвался на рецепшене? — поинтересовалась она, когда официант принес им кофе.
— Угадай…
— Не знаю даже…
— А ты подумай!
— Хм, неужели…
— Ну, давай…
— Ермунганд???
— Бинго!
— О-о-о!
— Что?
— Я не думала, что ты уже принял свою сущность…
— Почему нет? Ты же свою приняла. Тем более, я жил с этим всю жизнь, пусть и отвергал.
— А что ты чувствовал, как это проявлялось?
— Твой бывший правду сказал. Со мной говорили мертвые, — Антон нахмурился, веселость ушла с его лица и он устремил взгляд в окно.
— А… о чем они говорили? — спросила женщина шепотом.
— Они все просили… просили меня о…
— Так о чем, не томи?!
— Амазонка, это нелегко! Понимаешь ли, я считал, что у меня глюки!
— Ну сейчас-то ты так не считаешь?
— Сейчас нет, но я целый год тратился на психотерапевта!
— Помогло?
— Нет…
— Так о чем они просили?
Им пришлось прерваться, так как официант пришел с заказом, поставив перед Степанидой овощную запеканку, а перед Антоном паровую семгу со шпинатом. Улыбнулся дежурной улыбочкой и испарился.
— Антон, ну не томи, чего они хотели от тебя? — Степка взялась за вилку, но так и не притронулась к еде, хоть еще полчаса назад умирала от голода.
— Провести на тот свет… — выдохнул олигарх, — они всегда просили об одном и том же…
— Капец! А разве они уже не находились на том свете? Ну, они ж умерли?
— Не знаю, — он пожал плечами, — но думаю мне нужен наставник.
— Это точно… А у тебя нету какой-нибудь обучающей книги? Вот у Домика есть Письмовник, в котором все предыдущие Слагалицы записывали свои знания, что бы, ой… — она зажала себе рот ладонью.
— Что?
— Я не знаю, можно ли тебе об этом рассказывать! Вдруг это великая слагалья тайна, а я проболталась?
— Обещаю, она умрет со мной! И да, нет у меня книги.