В ужасе я подбежала к этому телу.
— Помогите! Помогите! — закричала я не своим голосом.
Откуда-то набежала толпа, все загудели, заметались вокруг.
— Девушка… девушка… — вдруг прошептал человек, лежащий на дороге.
Я наклонилась к нему, прислушиваясь к неровному слабому голосу, и увидела, что рукав моей дорогой желтой куртки окунулся в кровавую лужу.
— Я умираю… — сказал человек, — поцелуй меня.
Внезапно почудилось, что все это происходит во сне. Слишком долгим и слишком невероятным был этот день.
Поцеловать его?! Незнакомого небритого мужчину, лежащего в крови, с растрескавшимися губами и помутневшими глазами? Мыслимо ли это?!
Но сегодня все было не так, как всегда.
Я наклонилась над ним и поцеловала его в щеку.
— Спасибо, доченька… — прошептал он тихим-тихим голосом, и шершавая рука сунула мне что-то в карман. — Возьми мою визитку… Может быть, наступит день, когда она тебе пригодится… Запомни — агентство «Справедливость»…
— Захватывай с той стороны! — заглушил последние слова мужчины крепкий санитар.
Зажав визитку в кармане, я отошла в сторону.
— Смотри, это Марина Обручева! — присвистнул кто-то в толпе. Меня дернули за окровавленный рукав.
— Вы свидетель? — надо мной завис полицейский.
— Нет… — покачала я головой.
Разум начал проясняться. Это не сон?! И я что, действительно поцеловала того человека?!
— Что он вам дал? — грозно вопросил страж порядка.
— Визитку, — ответила я окрепшим голосом.
— Покажите! — потребовал он.
Я сунула руку в карман, но никакой визитки там не оказалось.
— А в другом кармане?
Из другого кармана вылетела монета и звякнула об асфальт.
Хотя несколько минут назад там тоже было пусто! В поисках денег я обшарила свои карманы еще возле ресторана «Рио-Рита» и точно это помнила.
Полицейский посмотрел на меня. Я заметила, как какой-то подросток глупо хихикнул и покрутил пальцем у виска.
— Я ничего не знаю… Правда, — взмолилась я.
Потом подняла монету. Это оказались десять рублей. Они как-то непривычно ярко блестели.
— Имя, фамилия, — вновь потребовал полицейский. Он был высокий и рыжий.
— Обручева Марина Валерьевна… — начала я и почувствовала, что почва под ногами куда-то поплыла.
— Обручева? Марина? ТА САМАЯ? — брови рыжего взлетели вверх.
— Отпустите меня, пожалуйста, — попросила я парня.
— Может, вас домой доставить, Марина Валерьевна? — осведомился он, сменив тон с грозного на заискивающий. — У меня и мама, и бабушка — ваши поклонницы… И друзья в вас влюблены…
Я так часто слышала эти слова, что отмахнулась от них, как от назойливых мух.
— Нет-нет… Я сама, если можно.
— Можно! — растянул он рот в улыбке и зачем-то сдвинул фуражку набок.