— Я про вечер, — отмазываюсь. — Вы стояли вместе, и я подумала, что обсуждали встречу. Типа, благотворительность, концерты все такое.
Боже, что я несу? Какие еще благотворительные концерты, это же Назаров. Он ненавидит подобную тему, даже слушать не станет.
— А, не, — отмахивается Костя. — Стас вообще случайно меня увидел. Я даже не знал, что он там будет. Сказал, типа, его брат заставил…
— Ага. Тема там в бешенстве был, весь вечер бегал по залу и искал Стаса, чтобы затащить его в свои светские беседы, — делаю зловещий тон, и Костя смеется.
— Это он может…
— А ты чем занимался весь день?
Он неопределенно пожимает плечом.
— Да всяким, — неохотно тянет. — О, песня шик! — делает громче и начинает качать головой, смешно двигаясь. — Недавно под нее с моста сиганул.
Не могу сдержать короткий смешок. С моста он сиганул, ага, ну, конечно. У нас в городе нет мелких мостов, чтобы с них запросто можно было спрыгнуть, да и к тому же у Кости только рана зажила. Какой вообще идиот захочет «сигануть с моста»?
Скептично смотрю на парня. Ну, да. Этот идиот точно может.
— Ты серьезно?
— Ну, да, а че? — смотрит на меня так, словно речь идет о бабушкиных пирожках. — Пацаны врубили музон, я и… — показывает рукой прыжок.
— Че, прям… — тоже показываю это движение.
— Ну, в смысле, на тросах, а не так, — поясняет парень. — Я че дебил что ли без страховки с моста прыгать?
Начинаю смущенно смеяться, потому что именно так я и подумала. Безумие какое-то. Я вообще не понимаю, что сейчас происходит вокруг меня. Я в машине с Назаровым, еду по ночному городу и хохочу под веселую танцевальную песню.
— Ты меня совсем за больного принимаешь что ли? — шутит Костя. — У меня так-то голова есть на плечах, — замечает мой скептичный взгляд. — Ну, периодически присутствует, — улыбается.
— Ладно-ладно, — сдаюсь я. — Как скажешь, мистер с головой на плечах. Следи за дорогой лучше.
Назаров улыбается, чуть прищуривая веки, а потом отворачивается. Парень давит на газ, ускоряясь, и мы мчим по практически пустым улицам, не заботясь о правилах дорожного движения. И меня даже уже не волнует вопрос, есть ли у Кости права и законно ли он сейчас находится за рулем.
Время пролетает быстро, и я даже не успеваю насладиться нелепыми шуточками водителя, как на горизонте появляется мой дом. В молчании мы заезжаем во внутренний дворик комплекса и двигаемся к подъезду. Костя останавливается прямо на надписи «Ира прости» с пропущенной запятой, но двигатель не глушит.
Не люблю подобные нелепые расставания. По закону жанра я должна поблагодарить Костю за то, что он подбросил меня до дома, составил компанию и вообще не поленился в такое время заехать за мной, а потом мы бы поцеловались и понеслось. Но к черту этот жанр. Целоваться я ни с кем не собираюсь, и это вовсе не свидание.