— Спасибо, что подвез, — благодарю я, после чего тянусь на заднее сидение за своей сумкой.
— Да без проблем, — бросает Костя.
Выпрямляюсь, устремляю взгляд на парня, думая о том, какие же у него большие синие глаза, а после, разворачиваюсь и выхожу на улицу, не позволяя неловкой паузе затянуться.
— Пока, — нагибаюсь, чтобы еще раз взглянуть на Костю.
— Ага, — поднимает руку в прощании.
Улыбаюсь, хлопаю дверью и отступаю назад, наблюдая за тем, как машина газует и срывается с места, словно дразня меня.
Ну, что ж, вот и все. Вечер в компании Кости Назарова окончен, и теперь парень ничего мне не должен, так что я спокойно могу забыть о его существовании.
Но его большие синие глаза продолжают преследовать меня, пока я поднимаюсь по лестнице на нужный этаж, пока проникаю в квартиру, скидываю с себя одежду и забираюсь под одеяло, даже не приготовившись ко сну. Лишь когда засыпаю, мысли переключаются на то, что завтра у меня выходной и никуда не нужно будет вставать. Просплю до обеда, наслажусь законным отдыхом а потом, может быть, даже соизволю сходить в магазин.
Однако, все мои надежды на сон до обеда рушатся вместе с настойчивым дверным звонком. Я вздрагиваю и открываю глаза, даже не понимая, смогла ли я заснуть или же так и провалялась всю ночь. Который час? На улице светло, значит, уже утро.
Голова раскалывается из-за трели, и я раздраженно выбираюсь из постели, сразу оказываясь в объятиях прохлады. Да кого там притащило в такую рань? Что бы у него палец отвалился… Приклеился что ли к звонку?
Кутаюсь в халат, небрежно завязывая пояс, неохотно плетусь к выходу. Хочется закричать, что я сейчас открою эту чертову дверь, чтобы перестали трезвонить, но тогда точно испугаю бабулю. Хотя, ее даже танком не разбудишь…
Бегло смотрю на часы, висящие на стене в коридоре. Почти семь утра. Вот же черт…
Даже не взглянув в глазок, я открываю дверь и с ненавистью впиваюсь взглядом в незваного гостя. Выходной, утро, и я не в своей любимой постели. Виновник должен пройти все семь кругов ада, прежде чем я его прощу.
На пороге стоит растрепанный парень в неглаженной кофте и со свежей ссадиной на скуле. Когда он успел подраться?
— Костя? — голос хриплый, и я прокашливаюсь. — Какого черта ты здесь делаешь?
— Проблемы, — нагло заходит в квартиру, прикрывая за собой дверь, и мне приходится отступить. — Стас пропал.
— В смысле? — закрываю глаза, пытаясь сообразить, что происходит.
— В прямом. Дома его нет, на звонки не отвечает.
— Может, шляется где-то, — предполагаю я, медленно открывая веки. — Я не знаю.