— А ты ешь, — киваю на его завтрак. — Остынет.
Парень вздыхает, выпрямляется и пододвигает к себе тарелку.
— В общем, так, — выжидаю, пока Костя проглотит три ложки яичницы. — Вчера я случайно подслушала разговор парочки придурков. Речь была о Стасе и о тебе. Они знали, что вы замешаны в коме того парнишки. Идти в полицию не хотели, потому что сами на вечеринке начудили и кого-то изнасиловали. Говорить отцу парня в коме тоже не собирались, — замолкаю, давая время Назарову переварить мои слова. Тот спокойно есть завтрак, хмурясь. — Они собирались сами выловить Стаса, чтобы через него выйти на тебя. Типа, отомстить.
— Вот, о чем Стасян хотел побазарить, значит, — тихо бурчит Костя. — Вот уроды… — несильно ударяет кулаком по столешнице.
Шмыгает носом, стирает со лба пот. Облокачивается предплечьем о столешницу и опускает голову так низко, что я не могу разглядеть его эмоции. Я настороженно жую яичницу, наблюдая за гостем. Так и кажется, что парень вот-вот перевернет стол, разгромит кухню и умчится в закат, но вместо этого Назаров лишь медленно поднимает голову и смотрит прямо мне в глаза.
— Знаешь, кто они?
Качаю головой.
— Понятия не имею, — пожимаю плечом. — Просто два мажора каких-то. Один блондин. Второй, вроде бы, темненький. Я особо не разглядывала. Говорили так, словно тот парень в коме, их друг.
— А я, кажись, в курсе, — берет тарелку и вываливает в рот остатки завтрака, начиная тщательно пережевывать. — Ешь быстрее, у меня есть план…
Вздыхаю, доедаю яичницу и поднимаюсь на ноги. Оставив тарелку в раковине, я направляюсь в свою комнату:
— С тебя шавуха, — коротко бросаю я напоследок.
— Угу.
Так, надо быстренько переодеться, помочь Косте с поисками Стаса, а потом насладиться предстоящими выходными, пока рабочие будни снова не затянули меня в свои сети. А ради шавухи я готова весь мир перевернуть! Боже, у меня такие мелочные желания. Если бы Элли узнала о том, что я готова ради завернутой кошатины продать душу, забилась бы в припадке.
В комнате я избавляюсь от халата и домашней одежды. Надеваю лифчик, джинсы, быстро стягиваю волосы в хвост, после чего начинаю рыться в шкафу в поисках чистой футболки, но нормальной одежды так и не нахожу. В стирке что ли все? Еще один пункт, которым стоит заняться.
Из глубины ящика достаю бордовую спортивную футболку, выворачиваю ее, в тайне радуясь, что вещь не мятая и гладить ее не придется, и уже собираюсь одеться, как вижу в отражении зеркала Назарова. Дверь наполовину приоткрыта (она частенько шалит, открываясь в ненужные моменты. Ручки-то у меня нет, сломалась), парень стоит в коридоре в пол-оборота и наблюдает за мной, чуть склонив голову.