И в последний момент я закрыла глаза, сделала глубокий вдох. Всё. Ничего не изменить. Уже нет. Ещё вчера я могла бы закатить истерику и отказаться выходить замуж. Возможно, меня бы заставили. Быть может, даже очень жестоко и больно. Но я могла хотя бы попытаться. Не попыталась. Даже не дёрнулась. Пошла на заклание, как тупая овца. Так чего же теперь упираться и рыдать? Поздно. Самир не позволит мне опозорить его при всех этих «шишках».
Он поворачивается ко мне, берёт за руки, и краем уха я слышу торжественный монолог регистратора. Самир улыбается мне мягко, тепло, успокаивающе. А я мелко дрожу и чувствую, как от волнения начинает кружиться голова.
— Невеста? — настойчиво, даже противно как-то, словно в душу ко мне заползают холодные, склизкие змеи. — Вы согласны взять в мужья Сабурова Самира Камаловича?
— Насть? — он хмурится, склоняет голову так, чтобы его расслышать могла я одна. — Ответь ей. Скажи «да», — берёт меня за подбородок, заставляет смотреть в его глаза. — Ты должна сказать. Давай, малышка.
В его голосе мой приговор. Он не звучит отчётливо, но я читаю его между строк. И понимаю, что не выйду отсюда, не сказав это проклятое слово. Слишком поздно.
— Да…
Губы Самира искажает победная ухмылка, но взгляд остаётся тяжёлым, нехорошим. Наверное, не следовало так тянуть…
— Прости, — шепчу ему, пока гости шумят, звенят бокалами, а регистраторша пытается их перекричать, объявляя нас мужем и женой. — Я задумалась…
— Моя задумчивая жена, — улыбается уже более искренне, привлекает меня к себе, и его губы накрывают мои.
***
Она встречала его в белой кружевной сорочке, которую выбрал накануне сам. Никогда не увлекался женской одеждой и уж тем более не покупал её, а тут вот как-то переклинило. Такая невинная и в то же время порочная. И это он не о сорочке. Маленькая искусительница даже не подозревает, какой производит эффект.
Самир шагнул к ней, еле сдерживаясь, чтобы не сгрести девушку в свои звериные объятия, как делал это обычно. Настя не такая, как другие. С ней нельзя грубо. Главное повторять себе это, как мантру, чтобы не сорваться.
— Какая ты красавица у меня. Аж дух вышибает, — запустив руку в ее волосы, чуть сжал у корней, притянул к себе. — Всё время твои губы вижу. С тех пор, как впервые их поцеловал, ни о чём другом думать не могу.
Щёки девушки порозовели, а губы в нежно-розовой помаде приоткрылись от волнения. Участилось дыхание. Причём не только у неё. Склонился, коснулся её щеки большим пальцем.
— Я… Немножко волнуюсь… — выдохнула рвано, сглотнула. — Вернее, боюсь, — поёжилась.