— Хорошо, — сухо говорит профессор. — Давайте выясним это. К двум мне надо вернуться на работу.
И первым заходит в подъезд.
Дому давно требуется ремонт: штукатурка здесь облуплена, стены исписаны хулиганами. На лестнице стоит запах кошачьей мочи. Торий морщит нос и закрывается рукавом. А я думаю, что даже такие условия гораздо лучше, чем холодные казематы Улья, где с потолка капает вода, где от сырости стены покрываются черным восковым налетом, а ночную тишь то и дело разрывает тоскливый вой сирены.
Каморка у вахтера — немногим больше чем у Расса. Мы едва умещаемся там втроем. А сам вахтер — сухой старичок, заросший бородой, как старый дуб — мхом. Он закутан в ватник и греется у самодельного тэна.
— Как здоровье, дед? — спрашивает Расс. — Хвораешь?
— Как не хворать, служивые, — охотно отвечает вахтер, кашляет, утирает распухший нос огромным и не очень чистым платком. — Сырость-то вон какая. Непогода. Хороший хозяин собаку на улицу не гонит. Только вы ходите…
— Не ходили бы, коль не нужда, — комендант ставит на стол полштофа спирта. — Поправься вот.
Глаза вахтера поблескивают из-под кустистых бровей. Он улыбается, отчего борода раздвигается в стороны, и морщины лучами разбегаются по темному лицу — ни дать, ни взять старый колдун на покое. Он выглядит столь же чуждым этому миру, как и мы сами.
— А за это хорошо, за это спасибо! — радуется старик, и на столе тут же появляются запыленные стаканы со следами прошлых попоек. — Изнутри оно греться куда полезней да приятнее. Вот и закусочка, чем бог послал.
Старик выкладывает шмат сала и полкраюшки хлеба. Сглатываю слюну — последние дни я перебивался кое-как, и чувствую себя усталым и вымотанным. Поэтому смотрю не на стол, а в угол комнаты, забитый хламом и заросший паутиной, говорю:
— Некогда нам.
Старик кряхтит, вздыхает. Сморкается в платок.
— Все-то вы, молодежь, бегаете. Все-то вы торопитесь, — ворчит он. — Неужто по лесам не набегались? Так вся жизнь в беготне и пройдет.
Он встает, шаркает к шкафу. За стеклом на крючках висят связки ключей. Дед роется в них, перебирая сухими пальцами. Ключи звякают, словно ржавые колокольчики.
— Я в свое время тоже набегался, — продолжает он. — Да только к чему пришел? Ни угла своего нет, ни помощи. А умру — дай бог, чтобы похоронили по-человечески. А то кинут в яму, как собаку бездомную.
Он, наконец, снимает ключи и протягивает — почему-то мне, а не Рассу. Я беру их бережно — как полгода назад брал первые в моей жизни ключи от собственной квартиры. И думаю о том, сколь долго простоит теперь закрытой квартира Пола? Кого вселят туда? Вряд ли человека — кто из людей пойдет в квартиру, где нашли мертвого васпу?