В магазине с десяток покупателей снуют между полок, выбирают хлеб и булочки к завтраку. Стою за стеллажом с круассанами, спиной к входу, усиленно изображая из себя незаинтересованное лицо. Чувствую себя шестнадцатилетним прыщавым подростком, который ждёт девочку на площади под часами.
Идея написать ей записку и пригласить на встречу, честно признаться, не моя. Это всё мои не в меру романтичные друзья придумали. И, само собой, не обошлось без Ирмы — маму хлебом не корми, дай мою судьбу устроить. А тут такой шанс, который она просто не могла упустить.
И как сцепились все вместе языками, как давай план продумывать, чтобы всё без сучка и задоринки, да лихо и под музыку. Ирма для этого дела даже решила Кристине внеплановый выходной дать — аферистка.
Никогда не чувствовал себя глупее, честное слово. Несколько раз, видя, как стрелка часов неумолимо приближается к девяти, я порывался уйти отсюда. Наверное, не придёт, хотя, чего я хотел? Что она всё бросит и, сломя голову, побежит со мной на свидание? Да и свидание ли это на самом деле? Разве приличные мужчины назначают их в хлебных магазинах?
Я думал три недели над тем, что чувствую к ней. И понял, что должен попробовать, потому что сильно пожалею, если ничего не сделаю для того, чтобы узнать её лучше. Не знаю, правильное ли решение принял, но брать назад свои слова не привык.
Я не боюсь, что не понравлюсь ей или разочарую. На самом деле, могу быть и милым, и приятным, когда захочу. Да и не дурак и заметил, что симпатия моя — взаимна. Просто мне так до сих пор и не ясно, зачем она мне? Она ведь не из тех, кого можно трахнуть по-быстрому, прижав лицом к стене. Нет, с Кристиной нужно разговаривать, заботиться о ней, любить, в конце концов. А способен ли я на это?
Нервы, что натянутый канат. Кажется, ещё несколько минут и порвутся с оглушительным треском. Неужели не придёт? Но мама по телефону уверила, что Кристина взяла мой конверт, значит, откроет и прочтёт записку — глупую, в сущности, писульку, нацарапанную впопыхах на нашей визитке. Романтично, ничего не скажешь. Спасибо Птичке — это она раздобыла красивый чёрный конверт, чтобы сделать моё послание хоть немного приличнее. А ведь я просто хотел позвонить или отправить сообщение, но мои друзья решили, что так я буду таким же, как все. А я же Арчи, чёрт меня дери! Арчи другой! Интересно, кто им напел эту дичь?
— Прячешься? — От звука её голоса всё моё нутро застывает, словно мороженное в стакане. Хочу повернуться, сказать хоть что-то, но ноги не слушаются. Да, в конце концов, сколько мне лет? Что я из себя изображаю?