— Но от вас я, конечно же, буду требовать полной отдачи. Имейте это в виду.
— Я понимаю.
— Тогда жду вас в понедельник, не опаздывайте.
Киваю, допиваю остывший кофе одним глотком и, поднявшись, направляюсь к двери. Ирма не идёт за мной, что странно. Неужели ей не нужно вернуться в торговый зал?
Выхожу из кабинета и почти что сталкиваюсь с Арчи.
— Приняли? — спрашивает, глядя куда-то в сторону.
— Попросили прийти в понедельник.
— Значит, приняли, — улыбается Арчи, переводя на меня взгляд. — Как сын?
— Нормально.
— Отлично.
— Не спорю.
— Ещё бы спорила, — ухмыляется Арчи, будто ощупывая меня глазами. — Домой сейчас едешь?
— Да. — Интересно, долго это продлится? Такой странный разговор.
— Удачи.
— Спасибо.
Надо уходить, пока могу, потому что ещё немного и начну глупо хихикать, говоря попутно какую-то чушь. Я не знаю, что со мной происходит, но близость Арчи действует каким-то странным образом. От одного его взгляда моё тело будто наполняется изнутри гелием, от которого могу взлететь в любую секунду. Свобода, лёгкость, какое-то безрассудство волной поднимаются внутри, заставляя чувствовать себя лет на десять моложе.
Цепляюсь пальцами за ремешок сумки, как за спасательный круг, откашливаюсь и говорю:
— Я пойду.
— Иди, конечно. — Арчи складывает руки на груди и опирается плечом на косяк.
Это неплохое зрелище, если бы тем самым он не загородил проход.
— Пропусти.
— А я пройти мешаю? — вскидывает удивлённо светлую бровь, а на губах играет ленивая ухмылка. — Вон ещё места сколько. Иди. 5
Ага, только мне не выйти, не дотронувшись до него. Набираю в грудь побольше воздуха и делаю маленький шаг вперёд, потом чуть в сторону. Ура! Свобода! Правда всё равно пришлось коснуться предплечьем его руки, от чего бросает в дрожь.
— До скорой встречи, Кристина, — несётся вслед.
Последним, что слышу перед тем, как выскочить на улицу — смех Арчи.
Всё-таки она очень красивая, хотя, наверное, совсем этого не понимает. Такая миниатюрная, лёгкая, аккуратная. А в глазах, если присмотреться, можно заметить неизбывную тоску. Что-то будто мешает ей отпустить себя на свободу и быть самой собой — настоящей. Мне кажется, она так привыкла контролировать каждый шаг, вдох и чих, что словно костным наростом покрылась. И этот панцирь мешает жить, не даёт узнать себя и понять, что ей на самом деле нужно.
В голове проносятся образы, как эта хрупкая и красивая девушка несётся на полной скорости навстречу закату, а ветер развевает прекрасные волосы льняного оттенка, а в серых глазах плещется счастье.
Не пойму, что со мной происходит. Да, она нравится мне — хочется узнать её лучше, понять, помочь почувствовать себя на своём месте, но зачем мне это?