Достаю из сумки пачку, в которой сиротливо забилась в угол последняя сигарета. Трясущимися руками вытряхиваю её, нахожу на дне сумки зажигалку и, спрятавшись от посторонних глаз в небольшой нише слева от входа, прикуриваю. С каждой затяжкой руки дрожат всё слабее, а в голове проясняется. Нет, не на ту напали — я обязательно найду способ поговорить с Виком, чего бы мне это ни стоило.
На улице удивительно тепло, почти по-летнему, и я подставляю лицо лёгкому ветерку и солнцу. Шум города угнетает, мне бы сейчас на курорт — лечь на белоснежный песок, раскинуть руки и загорать, загорать до золотистой корочки. Там, на шикарных пляжах, водятся шикарные мужики, но я застряла между прошлым и будущим, словно лягушка в молоке и всё взбиваю проклятое масло, только толку — чуть. Пока не раздобуду денег, так и буду бегать, как ощипанная курица.
Выбрасываю окурок на землю, не найдя урны, и выхожу из своего укрытия. Надо что-то делать, нужно найти Витю и всё-таки поговорить. В кафе он не захотел меня выслушать, но он, наверное, ещё не понял, что я не намерена шутить. Даст денег, тогда отстану. Всё-таки у нас общее прошлое и сын, хоть Жданов и не верит, что я любила Яна. Но за свои грехи расплачусь сама, без его на то воли, хоть, знаю, найди Вик в себе силы — убил бы меня, но не выйдет — слишком порядочный для этого.
Ладно, раз тот упырь не пускает меня с центрального входа, зайду с тыла — мне нечего терять. Вдруг какой-то шум привлекает меня: ругань, приглушённые отборные маты, сдавленный крик. Ускоряюсь, потому что очень любопытно, что происходит во владениях бывшего мужа. Вдруг увиденное можно будет использовать для пользы дела?
Чуть не бегом огибаю здание и утыкаюсь в сетчатый забор, за которым происходит что-то на самом деле интересное. Двое, по всему видно, охранников, не сильно, но неприятно лупят какого-то парня. Ну, как лупят? Пару раз двинули под дых, в морду — причём, абсолютно молча и с непроницаемым выражением на лицах. Непонятно, что им сделал этот бедняга, но достал, наверное, крепко. Или, может, что-то украл — кто их знает, почему они решили начистить ему физиономию.
— Ещё раз сюда сунешься, голову открутим, — обещает один из охранников, стоящий слева. Солнце отражается от блестящей лысины, а воловья шея покраснела. Злой настолько, что аж кожа дымится.
— Мне нужно с Викингом поговорить! — вопит бедняга, взмахивая рукой. Мне не видно его лица, но, наверное, кровь с лица вытирает. Крепко ему, похоже, досталось.
— Его нет, тебе же сказали, — говорит второй охранник и разворачивается лицом к чёрному ходу.